Ajo y Agua

Saludo navideño

2011-12-23T12:13:00.001-02:00

Si tienen interés en ver mi saludo navideño, lo encontrarán acá.
¿Dónde?
¡¡¡ACÁ!!!

Porque ustedes lo pidieron

2011-12-04T13:00:00.000-02:00

Tras la exitosaentrada “¡Mirame el pajarito!” recibí un montón de mensajes de seguidores (un montónde dos, Susana y Juan Pascualero) que pedían un manual que los ayudara a adentrarse en el inframundodel Twitter.

Helo aquí. Háganse cargo.

MANUAL PARA TUITEROS INCIPIENTES

¿Queréstener cuenta en Twitter pero no tenés ni puta idea de cómo hacerlo, cómo se usa y para qué sirve?¡¡¡Aquí están las respuestas a tus preguntas, dudas y plegarias!!!

1) ¿Qué es Twitter(de ahora en más, tuíter)?

Es una red social que permite a las personas, medios yorganizaciones, comunicar sus ideas en 140 caracteres.

2) ¿Qué son los caracteres?

Son letras, números, signos de puntuación y chirimbolosvarios.

3) ¿Qué tipo de ideasse pueden comunicar en tan pocos caracteres?

En general, boludeces (¿o no leíste mi tuíter?)

4) ¿Por qué se llama“tuíter”?

En inglés, to tweet es piar, gorjear; de ahí que el isotipo de lared sea un pajarito. Y en tuíter lo quese hace, básicamente, es pajaronear.

5) ¿Cómo hago paratener una cuenta en tuíter?

Entrás al sitio, te registrás, y listo. Tu nombre quedaráprecedido por una arroba, así: @tunombre. Podés subir una fotito y escribir unabiografiíta, también, para que la gente sepa quién sos.

6) Ya me abrí unacuenta. ¿Cómo hago para escribir lasgenialidades que se me ocurren?

Las escribís en la ventanita que aparece arriba, bajo el título“¿Qué está pasando?”; otra opción es ir a la barra de herramientas, arriba a la derecha,que aparece un cuadradito cruzado conuna diagonal; algo así:

Haciendo clic allí se abre una ventanita que te permiteescribir, y va contando los caracteres a medida que lo hacés (¡Cosa ‘eMandinga!). Cuando hayas terminado,hacés clic en “Twittear”, y ta. Ese mensaje que escribís es un tuít.

7) ¿Solo puedopublicar textos?

No, también podés agregar enlaces a fotos o a videos. Lossitios que alojan fotos y videos proveen esos enlaces.

8) ¿Qué es ese asuntode seguir a alguien?

Muchas personas famosas e importantes tienen tuíter; siquerés chusmear qué es lo que escriben, las tenés que seguir, en una actitudque no deja tener algo de voyeur socialmente aceptado. Para ello vas a superfil de tuíter y hacés clic en el rectangulito que dice “Seguir” y que tieneuna cruz verde. Una vez que lo hayas hecho, mágicamente el rectangulito sevolverá todo verde y pasará a decer “Siguiendo”. De ahí en más, todo lo que tus “seguidos”escriban te aparecerá a vos en tu página, que andá sabiendo que se llama“Cronología” o “Time Line” (taimláin), también conocida como TL.

9) ¿Y qué son los seguidores?

Los seguidores o “followers” son los tuiteros que te siguena vos –sí, parece mentira, pero hay gente pa’ todo-. Los podés seguir a ellos,o no, según se te cante.

10) ¿Quién lee mistuíts?

Tus seguidores, o cualquiera que entre a tuíter. O nadie.

11) ¿Puedointeractuar con otros tuiteros?

¡Claro! Podés responder los tuíts de otros (basta concliquear en “responder”, bajo el tuít correspondiente). También podés mencionara otros tuiteros, citando su nombre precedido por la arroba, y ellos lo sabrán.Eso sí, ni te sueñes que Angelina Jolie lea tus mensajes, por más que lamenciones hasta en la sopa de letritas.

12) ¿Qué son lassiglas y los chirimbolos que todo el mundo usa como si supiera?

@: ya te expliqué que la arroba indica el nombre deltuitero, sea persona o entidad. Ejemplos: tu prima la Totona es @totona y El Palacio de la Papa Frita es @papafrita

#: en inglés hash,o sea “jash” (pronunciándose “sh” como en “shópin”) seguido deunaseriedepalabrassinespaciosentreellas termina constituyendo una hashtag o etiqueta, que sirve justamentepara eso, etiquetar temas de interés, como por ejemplo #EleccionesEgipto2011 o #lasfiestasnoempezaronyyametienenpodrida.Esto permite buscar y seguir temas.

La estrellita aparece debajo de los tuíts; sirve para marcar como favoritolo que haya dicho otra persona, basta con hacer clic en ella. Es como un mimo que se le hace a otro tuitero, como tocarle el hombro y decirle "mirá qué lindo lo que decís".

Algunos tuiteros no quieren que cualquiera entre y lea susmensajes, entonces les ponen un candadito. Todavía no entendí para qué tienentuíter, si para los mensajes privados ya se había inventado la palomamensajera, que no deja de ser un ave, si bien se mira.

#FF

No, no son las iniciales de la finada Farrah, sino de follow Friday, costumbre un tanto en desuso, que consiste ensugerir tuiteros interesantes para seguir. Eso sí, los viernes (no me preguntenpor qué).

RT: significa “retuitear”, es decir, difundir un tuít deotra persona. Eso se hace cliqueando lapalabra “retwittear”, bajo el propio mensaje.

¡Qué noche, TT!

En este caso no se alude a la exMiss Siete Días, sino a trending topics, esto es, temascandentes, o temas del momento, como por ejemplo qué pasará con el euro o siSarkozy engaña a la Bruni con la Merkel. Los TT se agrupan por países, pero esovale para países en serio, así que no busques los TT de Uruguay, que no hay.

TW: vaya uno a saber por qué, significa tuíter.

¿Te quedó máso menos claro? ¿No? ¡Entonces preguntale a alguien que sepa!

¡Mirame el pajarito!

2011-11-27T12:53:00.001-02:00

Hace un tiempo atrás les explicaba por qué no tengo facebook, en esta entrada.
¿En cuál?
En ésta.

Ahora les explico por qué tengo tuíter.
¿Dónde?
Acá.

Tres son multitud

2011-11-13T23:24:00.001-02:00

Para Juan Pascualero, quereclama mis crónicas

Y por supuesto para Ariel, Lourdes y Vicky, directos responsables de estacrónica en particular

Resulta quea fines de septiembre se comenzó aanunciar un peculiar espectáculo que tendría lugar en noviembre en el Teatro deVerano: en un mismo escenario actuarían la popular murga autóctona AgarrateCatalina, la también popular banda vernácula de rock No Te Va Gustar (o NTVG,para los amigos) y la popularísima bandade ska y ramas afines de la vecina orilla, Los Auténticos Decadentes. Confiesoque ni se me ocurriría ir a semejante ménageà trois, pero sí se les ocurrió a mi primo y a su esposa, a lo que sumaronsu intención de llevar a la nena, queviene siendo mi sobrina.

Pero… enestos tiempos de soles y temperaturas que se van elevando, resultó que llegadala fecha del recital, a la nena la familia de una de sus amiguitas la invitó a pasar el fin de semana en la playa,y ante semejante perspectiva, la borrega se calzó las ojotas, largó todo a lamierda y se fue tan campante, dejando a sus padres con una entrada de clavo.Fue entonces que mi primo recordó que no es sobrino único, y me llamó a ver siyo quería ir. Como sugerí en el párrafoanterior, no soy lo que se dice fanática de ninguno de esos artistas, aunquetodos ellos me provocan simpatía, y como de arriba igual acepto una piña, la cuestiónderivó en que el sábado me apersoné enel Teatro de Verano, dispuesta a lo que fuera, incluso a divertirme.

Una de las tantas fotoshorribles que saqué con mi teléfono;

en castigo voy a escribir cienveces: “Debo ir a los recitales

con la Canon porque la cámaradel celular es una mierda”

Una nocheespectacular, temperatura agradable, y un Teatro de Verano lleno por dentro ypor fuera, con un público de lo más variopinto, tanto de acá como de Argentina.Arrancaron Los Decadentes… y de allí en más, todo el toque parados y agitando,porque pusieron toda la fuerza, con sus canciones y con la onda y el desparpajoque los caracterizan.

En segundolugar actuó la Catalina, con un surtido de temas de varias temporadas (tengomenos carnaval que Kabul, así que no puedo precisar). Me divirtieron mucho loscuplés (¿Se dice así?) como el de la perra Manuela y el del novio de la nena,pero las canciones de murga me aburren un poco, qué le voy a hacer… No son ellos, soyyo, así que sigan en lo suyo. Igual el Zurdo Bessio despertó encendidasdemostraciones de afecto y admiración por parte del público, y Martín Cardozoencendidas demostraciones de altos niveles de hormonas por parte de cierto públicofemenino.

Otra foto horrible

Para elfinal quedó la actuación de NTVG;parafraseando al torero Jesulín de Ubrique, “en dos palabras: im presionante”.La energía que desplegó esa gente en el escenario fue tremenda; cantaroncanciones de todos sus discos, invitaron a los Decadentes y a los Catalinos enmás de una oportunidad (bah, todos intervinieron en los toques de los demás), ytambién actuó Mateo Moreno, un exNTVG, que vino con un corte de pelo espantoso(qué necesidad, un botija tan lindo). Ni que decir que siendo la nochesiguiente a los CUATRO GOLES DE LUISITO SUÁREZ CON LA SELECCIÓN NACIONAL, elteatro entero estalló con “Cielo de un solo color”. Hasta hubo un momento bastanteparticular, que solamente puede ocurrir en esta ciudad imaginaria que esMontevideo, en que todo el mundo cantó acapella “Zafar” de la Vela Puerca, que no tenía vela alguna en esteentierro, ni puerca ni de ningún otro tipo, bajo la batuta de Emiliano Brancciari,que estaba con todas las pilas.

Así que alfinal, la providencial ausencia de mi sobrina redundó en una noche atípica,pero de lo más disfrutable. Estoy dispuesta a que se repita, así que Vicky,andá sabiéndolo.

Parafinalizar, los dejo con este maravilloso video de los Decadentes; corran losmuebles, y pónganse a bailar ya.

¿No fuiste? ¡Perdiste!

2011-10-11T18:07:00.001-02:00

El pasado 10 de octubre (osea, ayer) tuvo lugar, en Montevideo, la fiesta del Bicentenario, que vino asumarse a los festejos iniciados en febrero en el departamento de Soriano, y alos de mayo en la ciudad de Las Piedras. No me voy a poner a analizar aquí lapertinencia de la celebración del Bicentenario, ni qué estamos festejando si noson 200 años de la Independencia sino del comienzo de la gesta independentista,y que cómo va a ser Artigas la figura central si elmero hecho de la existencia de este país indica que los ideales de Artigas nos lospasamos por el forro del poncho y lo bien que hizo Don José en irse a vivir alParaguay y en mandar mudar tuitos a la puta. De esos intríngulis histórico-histéricosque se ocupen los historiadores, antropólogos y opinólogos, que de esos haybastantes; tampoco me voy a ocupar de los festejos, y que si había de todo ono, que no hubo murgas, que faltó Rada, que por qué La Vela y no la lámpara debajo consumo y que si mi abuela tiene un biombo o carece por completo delcitado adminículo*. ¿De qué carajo me voy a ocupar entonces? Pues de quejarme,que para eso soy uruguaya mal que me pese, y que por lo mismo tengo un blog yal que no le guste que se remita al nombre del mismo**.

La cuestión es que losfestejos comenzaban a las 4 de la tarde en cuatro escenarios simultáneos, todosellos ubicados en el Centro, lo suficientemente cerca unos de otros como pararecorrerlos sin morir en el intento ni tener que entrenarse como para unamaratón; la propuesta artística era variada y para gustos diversos -no rompande nuevo los parches diciendo que no había murgas, que yo no tuve nada que vercon la organización, y para el caso tampoco había cumbia villera ni música decámara-, pero como fuera, yo no tenía intenciones de ir, pero sí de seguir lafiesta desde la comodidad de mi casa, ya que la iban a transmitir por TV.

Llegué a las 5 de latarde, y prendí la tele con la esperanza de ver aunque más no fuera el final dela actuación de Las Pelotas, que abría uno de los escenarios... Pues eso mismo:transmisión ¡las pelotas!, ya que ninguno de los canales de aire o de TV paraabonados pasaba nada de nada. Prendí entonces la PC, entré a la página delBicentenario, y allí un anuncio muy colorido decía “latransmisión televisiva comienza a las 21 horas, ¡abombada!” Bueno, lo deabombada lo agregué yo, pero sé leer entre líneas. Tras un rápido cálculomental concluí que, para las 21 horas,ya muchos de los espectáculos habrían terminado, y recontraterminado, muchasgracias. Con la fe un tanto mermada, a las 21 volví a instalarme frente altelevisor, y ahí fue que comenzó mi verdadero calvario, y el de tantostelevidentes de aquí y de allá, porque me consta que la transmisión fue seguidapor orientales y occidentales, que de todas partes vienen sangre y coraje.

Veamos… ¿Cómoandan para la aritmética, nivel jardinera de 3 años? Si hay cuatro escenarios,y cuatro canales de aire… ¿Cuántos escenarios le tocan a cada canal? Pues bien,la transmisión era una solita, y todos pasaban un ménage à quatre, que dejó insatisfechos a todos, en la más democráticade las pésimas decisiones. ¿Cómo decirlo de manera clara y sin resultarofensiva para los organizadores y tanta gente que trabajó con denuedo para transmitirla fiesta? ¡¡¡NO VIMOS UN PUTO CARAJO!!!! Que un fragmentito de la actuación del Cuarteto de Nos, que un fragmentito de lade Malena Muyala, que un fragmentitode la de Drexler… y mucha parlade periodistas, figuras políticas y la madre que me parió. ¿Era necesario tenerun panel de cuatro periodistas*** -uno percânalis- en un pseudoliving en la Plaza Independencia además de los cuatro movileros, también uno de cada canal, en sendosescenarios? Como si fuera poco,los periodistas del living tenían invitados, el Presidente de la República, laSenadora/Primera Dama, unantropólogo y una historiadora. Muy rico todo, las opiniones de los cuatro son interesantísimas, pero ¿esoes la fiesta? ¡Un panel se puede armar cualquier ocasión, pero Gilberto Gil actuabasolamente esa noche, y los integrantes de Rumbo tal vez no vuelvan aencontrarse en sus vidas, o lo que es aún peor, en la mía! En un momento llegamosa ver los siguientes fragmentos: laemotivísima “A redoblar” de Rumbo (¡Snif!!!), la declaración del expresidenteBatlle (¡#@€*&!) y “El viejo” de la Vela Puerca… No, no es joda, ni es un adelanto de la próxima película de Emir Kusturica,no señor, borrará duras muecas pintadas sobre un frágil cartón desilencio we are fantastic va caminando sin rumbo lleva la calma delvagabundo.

No emitiré comentario alguno acerca de la marioneta gigante queintentaban hacerla bailar candombe, el parto de la patria, las oservaciones dela pashadora (sic) y la torcacita voladora, que ya han corrido ríos de bits alrespecto, como tampoco mencionaré la completa omisión de unquesea un fragmentitode la actuación de Bajofondo que según se dice dieron un espectáculo del másalto jardín (¡Cuac!). Tampoco diré nada acerca de los comentarios de la gente quesí fue, y que disfrutó como loca, porque todo estuvo eso, espectacular.

Ta, ya está, ya me quejé. No da para más, o sí, pero noquiero aburrir (aunque seguramente ya lo haya logrado). Eso sí, tengo más que claro que en tanto nomejoren las transmisiones televisivas, el próximo festejo del Bicentenario no melo pienso perder. Dos veces no me agarran de gila.

*¿Caen los biombos en la categoría “adminículo”?

**Voy rumbeando hacia el periodismo deportivo: puse “elmismo” para no repetir “blog”

*** ¿Vieron que puse a Fernando Vilar en la categoría deperiodista? La turca Mizrahi en estos momentos está pinchando con alfileres unafigurita levemente parecida a mí

¿Querías actualizaciones...?

2011-09-18T20:19:00.000-03:00

¡Tomá!
La actualización no la encontrarás aquí, sino ACÁ.
¿Dónde?
¡ACÁ!
Ah, ya me parecía.

Entre copas

2011-09-15T18:29:00.001-03:00

Numerosos seguidores de este ~~prestigiosísimo~~ blog (bueno, tan numerosos como dos, Alvaro y CR), me enviaron afectuosos mensajes preguntando por mi paradero. Agradezco mucho su preocupación, pero la verdad es que mi alejamiento momentáneo del mundo blogueril se debió a que he estado ocupada -qué digo ocupada, ocupadísima- haciendo otras cosas, como por ejemplo, integrando la Selección Uruguaya de Fútbol y ganando Copas.

A las pruebas me remito:

Antelísima Trinidad

2011-07-31T14:53:00.000-03:00

Hace ya un tiempo Antel logró unificar sus servicios de telefonía fija, móvil e internet bajo un mismo/a nombre/empresa.

Lo que no pudo hacer aún es unificar las facturas, por lo que me siguen llegando a mi mismo nombre y a mi misma dirección mes a mes tres recibos diferentes por los tres servicios, en tres sobres también diferentes, en tres fechas distintas.

Eso sí, todos con el mismo isologotipo.

¡Se vienen Los Putifos!

2011-07-06T20:27:00.002-03:00

En una columna publicada siglos atrás, había planteado el tema de la incomprensible -e imperdonable- actitud de los distribuidores de películas, que en afán de andá a saber qué intereses (y hasta cierto desinterés por respetar a creadores y espectadores) les cambian el nombre a las películas al pasarlas de su idioma original al español. Para muestra, hay varias fábricas de botones, pero hoy elijo uno precioso: la película “Flickan som lekte med elden”, que aparentemente en sueco significa “la niña que jugó con fuego”, se la conoce en inglés como “The girl who played with fire” (la chica que jugó -o jugaba- con fuego) y en varios países de habla hispana como “La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina”; como en Uruguay eso es imposible porque soñamos con fósforos y nafta, y aquí se le llama “Millennium 2” y a otra cosa.

La cuestión es que Fernando Terreno, en su comentario recordó que las series también se las traduce de cualquier manera, y trajo a colación la a estas alturas mítica “La caldera del diablo”, que en realidad se llamaba “Peyton Place”. Ahora bien, aún cuando en Argentina y Uruguay se la llamó del mismo modo, la palabra “caldera” significa cosas distintas en ambos países, así que Fernando, andá pensando que para nosotros se llamaba lo que para ustedes sería “La pava del diablo”, lo que no negarás que le quita dramatismo.

Pero ese comentario de Fernando me recordó que durante décadas hemos sido víctimas no sólo del incomprensible e irrespetuoso cambio de nombres de los títulos, sino de los personajes de las series. Y ahí sí que agarrate Catalina, que en la serie original lejos de llamarse Katherine seguramente se llamase Mary-Lou.

La gente de mi generación creció mirando el Batman interpretado (¿O perpetrado?) por Adam West (sí, eso explica gran parte de la situación del mundo actual). La serie aquí se llamó así, Batman, y no “El hombre murciélago” (no me dirán que la versión en italiano, “l'uommo pipistrello”, no es una maravilla). Ahora bien, a estas alturas no le pincho el globo a nadie si revelo que en realidad Batman era la personalidad secreta del multimillonario Bruno Díaz, ¿no? Y que su fiel ladero Robin, el joven maravilla, no era otro que el talentoso Ricardo Tapia. Pues una se vino a enterar, con el devenir de los años, que Batman no era Bruno Díaz sino... ¡Bruce Wayne! Y el joven maravilla era Dick Grayson... ¡Santos ravioles de ricotta! ¿A quién se le ocurrió transformar a Bruce Wayne en Bruno Díaz? ¡¡¡Que dé la cara!!! Acaso los hispanoparlantes somos tan subnormales que no podríamos entender que el tipo se llamaba “Brus Güéin”?

No se cometió esa infamia, empero, con Clark Kent ni con Peter Parker, con lo que estamos ante un claro caso de discriminación inversa, seguramente derivada del hecho que Brus Güéin es un conspicuo miembro de la puta oligarquía, y no así los otros dos, porque otra hipótesis no se me ocurre.

Con los personajes de Disney se siguió un criterio esquizofrénico: algunos se siguieron llamando como en sus versiones originales (Mickey, Minnie, Donald, Daisy), pero otros incomprensiblemente fueron avasallados en su derecho a tener un nombre: Goofy pasó a ser “Tribilín”, Scrooge* McDuck, “Tío Rico” acá o “Tío Gilito” en España, los sobrinos de Donald Huey, Dewey y Louie pasaron a ser “Hugo, Paco y Luis” (o –agárrense fuerte- Juanito, Jorgito y Jaimito!!!)

Pluto, en cambio, permaneció así, cuando en realidad en español sería Plutón, nombre del dios romano del infierno y de un ex-planeta, descalificado por quién sabe qué hijo de pluta.
Similar destino corrieron los personajes de la Warner Brothers: el canario cabezón Tweety pasó a ser "Piolín", y el pato Daffy, Lucas.
The Flintstones (algo así como "Los Pedernales") tenían como protagonistas a Fred y a Wilma, y a sus vecinos los Rubble ("escombro"), Barney y Betty. ¿Que de qué joraca estoy hablando? ¡Pues de los Picapiedra, cómo no se dieron cuenta!

La popularísima serie “Los locos Addams” (The Addams Family) es otro ejemplo de cualquiercosismo traductoril: Gomez, Pugsley, Wednesday** y Fester*** nos son totalmente desconocidos; en cambio, a Homero, Pericles, Merlina y Lucas los ubicamos seguramente en seguida.

Ahora, lo del título: se anuncia en los cines el próximo estreno de la película The Smurfs , que relata las aventuras de unos personajes pequeñitos y azules de origen franco-belga, que no son otros que los popularísimos Les Schtroumpfs, que como todos habrán deducido, no son otros que Los Pitufos. O no veo por qué no, ya que estamos para traducir y adaptar como se nos cante, Los Putifos.

Poster de la película extraído de http://www.daemonsmovies.com/

*Scrooge, tacaño, amarrete

*Wednesday, miércoles

***Fester, úlcera, llaga

Algo anda mal

2011-06-29T20:05:00.000-03:00

Resulta que ahora hasta el Papa tiene tuíter y yo no soy capaz de escribir una línea desde hace un mes.

El Perico Alcasotro

2011-05-21T08:00:00.018-03:00

Esta canción es del artista argentino Higinio Mena, y en nuestro país la popularizaron el Choncho Lazaroff y José Carbajal, “el Sabalero”.

¿A qué viene esta canción? ¡Pues que tuve la ocasión de conocer a un personaje “real” que podría ser el propio Perico Alcasotro!

La cuestión tuvo su origen en mi frustrada aventura en pos de conocer la laguna Merín, que pueden leer aquí. El viaje en lancha por el río Cebollatí no tenía como destino la desembocadura del río en la esquiva laguna, ya que no conseguimos compañeros de aventuras, pero sí acordamos mis amigas y yo en ir hasta la localidad de “Las limeras”, con una pareja que se animó a acompañarnos, bajo el timón de Daniel, de la Prefectura de La Charqueada. Daniel nos propuso llegar hasta allí, para conocer a José María, un personaje entrañable que vive en el monte junto al río, y a quien le encanta recibir visitas en su “casa”.

Desembarcamos en el Puerto Las Limeras, en donde estaba atracada la embarcación de José María, quien vive de cortar leña en el monte y de hacer hornos de carbón; la leña y el carbón son transportadas en su lancha y llevadas a golpe de remo los 8 km que separan Las Limeras de La Charqueada.

Allí nos encontramos con el anuncio de bienvenida:

Y caminando por el monte llegamos al “Campamento Los Mariachis”.

Varios pescadores se quedaban durante la Semana de Turismo pescando y pasándolo bomba en el puerto, con la cálida hospitalidad de José María.

Me contaron que los peces los mantienen vivos en unas jaulas plásticas bajo el agua, así los mantienen fresquitos. Igual, no solo de pescado vive el hombre, así que el día anterior habían cazado un tatú, del que apenas si quedaban unos bocados.

El propio Mujica se encontraba con ellos disfrutando de un descanso:

Gran admirador de nuestro Presidente, José María le puso su apellido al gato. Aunque también con él vive la simpática Píldora, que nos hizo fiestas y se dejó mimar de lo lindo.

José María nos invitó a conocer su cocina…

...y su alacena!

José María tiene una quinta en la que planta de todo un poco: cebollas, zapallos, acelgas, maíz... así que cuando tiene antojo de puchero, es cuestión de ir a la quinta y cosechar lo que necesite.

Y para darle color al guiso, nunca está demás atrapar algún plumífero, para lo cual se vale de esta aripuca, que así se llama esta trampa:

Tras la visita guiada a su domicilio, José María nos llevó hacia el horno de carbón que estaba construyendo, a través de un sendero apenas visible entre la vegetación...

No negaré que me sentí un poco como un personaje de Quiroga...

En medio de la vegetación, vimos algunos de los árboles de cítricos que le dan nombre al paraje; nos dijo que algunos de esos árboles tienen más de cien años, y siguen dando frutos.

Tras una buena caminata a selva traviesa, llegamos al horno de carbón; en mi vida había visto uno, y realmente me sorprendió el laburito que debe llevar hacer uno, para tener luego que prenderle fuego y ver cómo toda esa madera se reduce a carbón...

Aquí lo vemos a José María con un coqueto

delantal de los vinos "Pueblo del Sol"

Según nos dijo, para optimizar su labor, hizo unos cruzamientos entre abejas y bichitos de luz, cosa de poder trabajar de noche.

Volvimos luego al puerto, nos despedimos de los pescadores, de Mujica y de Píldora, pero no de nuestro anfitrión, ya que nos pidió que lo arrimáramos hasta La Charqueada, dado que tenía que hacer algunas diligencias por el pueblo, y era más rápido en la lancha a motor que ir remando.Eso sí, el bote había que llevarlo, de lo contrario no podría volver.

Al bote le había entrado agua, así que activó la bomba de achique: una botella de plástico de dos litros cortada, con la que fue sacando el agua del fondo de a poquito...

Resuelto el problema, enganchó el bote a la lancha de motor, y así se fue con nosotros hasta La Charqueada...

Hay una casa allá entre la arboleda

en donde vive el Perico Alcasotro,

navegando sobre siete pilares,

la acorralan despacio los agostos,

las aguas grávidas de la creciente,

le traen de vez en cuando los despojos,

de alguna lancha de contrabandistas,

es un misterio la vida de Alcasotro.

Ya se le puede ver calafateando,
alguna embarcación por los canales,
con la espátula haciendo maravillas,
la pipa entre la boca desdentada,
y la camisa manchada de aceite,
y la ansiedad mordida por los vientos,
rachas de eternidad son sus silencios,
hacha de un sol bestial mata en su cara.

Dicen que dio una vez la vuelta al mundo,
que otra vez se cargó cuatro gendarmes,
cosa triste de ver que cierta gente,
no hable bien de quien hizo algo importante,
carajo no hay más ley que la de abajo,
solo la ley del pobre al pobre abriga,
que aquel que anda en malas con los retobados,
es que anda en buenas con la policía.

Cuando el tano le da a la verdulera,
a él le gusta bailar con la Celina,
y esa mañana de invierno o primavera,
toda la isla entera se endominga,
cuando su boina viene a los chinchorros,
se arman grandes fritangas populares,
crece un humo violento de chupines,
que hace de surubíes y de bagres.

Tarde ha apagado ya su sol de noche,
se duerme entre sus gatos y sus perros,
y su casa navega intensamente,
como nave de sombra en los sauzales,
tras su bote borrachas las anguilas,
dicen que van bailando en el verano,
mientras su pipa ya en el mediodía
va timoneando el pavor de los caraos...

Cómo hacer turismo en Uruguay y no morir en el intento: ¡Diga “33”!

2011-05-07T08:00:00.020-03:00

Tercera parte

Tras nuestro periplo por la Quebrada de los Cuervos y por la ciudad de Treinta y Tres, nos dirigimos a nuestro próximo destino.

Arrancamos temprano y salimos de la ciudad por la ruta 17, que atraviesa un precioso paisaje de pradera y monte, que me dieron ganas de comprarme un terrenito ni bien consiga unos millones de dólares. El destino elegido era “La Charqueada”, localidad situada a orillas del río Cebollatí, y que como suele pasar en nuestro país, no se llama “La Charqueada”, sino “Gral. Enrique Martínez”. El tema es que allá por 1870 se instaló en la zona un saladero en el que se preparaba carne seca, conocida como “charque” o “charqui”, de ahí el nombre por el que se conocía el lugar. Posteriormente el pueblo fue bautizado formalmente con el nombre de un General que luchó contra los ingleses y posteriormente por la independencia, pero ya sabemos que en este país nos gusta decirles a las cosas como se nos canta, y no como dicen los mapas, y qué.

La visita a La Charqueada era a petición mía, ya que la idea original de Laura era conocer la Quebrada de los Cuervos, como les conté en el primer episodio de esta saga. Hacía tiempo que quería conocer ese pueblo, y hacer la travesía del río Cebollatí hasta su desembocadura en la Laguna Merín, que más que laguna es un lago que compartimos con Brasil, y que no conocíamos.

Llegamos al pueblo en una preciosa mañana de sol, ideal para la actividad que teníamos pensada; recorrimos sus calles amplias y arboladas, y estacionamos junto al muelle.

La primera vista de la embarcación no nos alentó demasiado, pero… igual nos animamos a ir a la Oficina de Información Turística (quienes hayan leído las crónicas del viaje a Carmelo no entenderán cómo seguimos creyendo en las citadas oficinas, pero la fe no tiene explicación racional). Nos atendió una señora muy amable que nos dio unos folletos lindísimos y nos contó de la balsa que cruza el río y va al Departamento de Rocha, y que de ahí hay que tomar no sé qué ruta y llegar a la laguna. Es decir, la información que nos daba no coincidía con lo que yo había averiguado en esta página web, que es de lo más completa. Cuando se lo comenté, la señora nos dijo que sí, que eso era posible pero no ahí, sino en la Prefectura, y que habláramos con Daniel o con Santiago.

Hacia allá fuimos, y nos atendió una chica de lo más amable, que nos dijo que Daniel ya venía. Cuando llegó Daniel, nos explicó en qué consistía el paseo: recorrer el río en una lancha a motor, con diferentes etapas. Cuando nos dijo el costo de la primera, nos quisimos morir: ¡Era carísimo! Ante nuestras caras de decepción, nos dijo “la lancha lleva 10 pasajeros, ese es el precio total”, a lo que suspiramos aliviadas. Evidentemente, llegar hasta la laguna era lo más caro, pero dividido 10 era pagable, y valía la pena. “Bueno, ¿y a qué hora sale?”

“Ah, no hay hora. Cuando junten gente, me dicen y arrancamos.”

“¡Pero somos tres!”

“Ah, pero recién vino una gente que estaba interesada. Una muchacha bien alta.”

Y allí salimos a buscar a una muchacha bien alta entre la gente que visitaba el pueblo.

Cabe aclarar que siendo Semana de Turismo, y con cabañas y camping que estaban atestados, había miles de personas… Por suerte, la muchacha era altísima en serio, y la ubicamos en seguida. La cuestión es que a ella y a sus acompañantes no les interesaba el viaje largo, así que no arreglamos. Por suerte, al rato apareció una pareja que quería ir solo hasta “Las Limeras”, pero igual aceptamos. No me llevarían hasta la laguna Merín, pero al menos recorreríamos parte del río.

Bajamos al muelle, nos pusimos los chalecos salvavidas, nos embarcamos y comenzamos a recorrer el río. Daniel demostró ser gran conocedor del río y un guía muy ameno.

A lo largo del paseo, nos encontramos con pescadores; se pesca tararira, bagre, pejerrey, mojarra.

Llegamos a “Las limeras”, pero lo que allí aconteció será tema para una próxima crónica.

La costa de Rocha muestra la bajante del río, consecuencia de la sequía del pasado verano.

De vuelta en el puerto, tras un paseo de unas dos horas, averiguamos con Daniel cómo era lo de cruzar el río en balsa y llegar a la laguna en auto por el lado de Rocha. Resulta que la balsa es gratuita y que sólo hay que recorrer 20 km, así que nos daba el tiempo para ir después de almorzar. ¡Iba a conocer la laguna Merín de todos modos!

Después de tanto río y tanto pescador, se imponía comer pescado, así que fuimos a “Lo de Mabel” (no vimos otro lugar, tampoco, solo los puestitos de tortas fritas y pasteles que pululaban por la rambla). El tema es que para que nos dieran bola en lo de Mabel, tuvimos que esperar una hora… más lo que demoraron en traernos el pedido, tras reclamarlo a una señora –no sé si era la propia Mabel– que nos destrató porque pretendíamos comer en su restaurante, y no veíamos que estaba lleno y no daban abasto. Por supuesto que hubo mucha gente que llegó después que nosotras y que comió antes, pero eso era lo de menos; al menos a nosotras nos trajeron lo que pedimos. Tras comer el pescado frito (estaba muy rico, pero no valía perder dos horas), y sin que mis amigas me dejaran pedir postre, porque si no íbamos a pernoctar allí, nos fuimos al puerto a tomar la balsa que nos cruzaría hasta Rocha.

En la balsa pueden ir vehículos y peatones; el cruce es gratuito, y se hace en un momentito.

Bajamos la rampa, y nos dispusimos a esperar nuestro turno.

Y esperamos. Y esperamos. Y esperamos.

La balsa estaba llena, pero no arrancaba.

Muy al rato, un señor que estaba en la balsa se acercó a nuestro lado y nos dijo que se había roto un cañito, pero que estaban viendo cómo arreglarlo.

La cola de vehículos que se había formado era tremenda; el tiempo pasaba, y al final vimos que era imposible cruzar, considerando que ya quedaban pocas horas de luz, y además del cruce había que recorrer 20 km para llegar a la laguna. ¿A qué hora íbamos a volver? Nos volvíamos esa misma tarde a Montevideo, no era cuestión de hacer ruta muy tarde, y dado que solo Laura maneja, no era justo que terminara agotada.

Entonces, recorrimos el pueblo, comimos unos ricos pasteles hojaldrados y nos dispusimos a volver a casa.

Plaza Presbítero Monterroso

A orillas del Cebollatí

Gurisitos pescadores

Cuando ya arrancábamos, nos cruzamos nuevamente con Daniel en la entrada del edificio de Prefectura; nos preguntó amablemente qué tal la laguna; le dijimos que no habíamos podido cruzar porque se había roto la balsa, y para la hora que la arreglaron ya teníamos que volvernos a Montevideo. Con asombro, nos preguntó: "¿Y por qué no fueron con la otra balsa? Hay otra 2 km más arriba". ¡¡¡Había otra balsa y nadie nos dijo nada!!!

Así que nos quedamos sin conocer la laguna Merín. Laura, Mónica y el rojito me prometieron que me van a llevar en otra ocasión.

Y ahí veremos.

O no.

Cómo hacer turismo en Uruguay y no morir en el intento: ¡Diga “33”!

2011-04-30T08:00:00.096-03:00

Segunda parte

La primera parte de esta emocionante saga la podés leer AQUÍ.

Tras haber sobrevivido –a duras penas- al madrugón y a la recorrida por la Quebrada de los Cuervos, Laura, Mónica, el rojito y yo nos dedicamos a conocer la ciudad de Treinta y Tres. Bah, el rojito ni se movió de La Posada, a qué mentir.

Si una quiere realmente conocer un lugar, tiene que establecer contacto con los lugareños; el tema fue que la recepcionista de la posada no pudo entender que no tuviéramos interés en ir al río.

Ir al río podría significar, en cualquier parte, exactamente eso, ir a las orillas de una corriente caudalosa de agua –en este caso, el Olimar–, pero en Treinta y Tres y en Semana de Turismo significa ir al Festival del Olimar, un importantísimo festival de folclore y música popular que convoca a miles de personas cada año. Como lo nuestro era el “turismo aventura”, ni se nos pasó por la cabeza ir a estar horas y horas en medio de una nutrida concurrencia enfervorizada. Así que salimos a buscar un guía local, que encontramos en la esquina de nuestro alojamiento.

Este lugareño, que tuvo la deferencia de interrumpir su siesta en la vereda de la carnicería, inmediatamente se puso a nuestra disposición, y a cambio de unos mimos, emprendió un “caminatur” junto a nosotras por los principales lugares de interés de la ciudad.

Como punto de partida, nos dirigimos a la plaza principal, en este caso, la Plaza 19 de abril, en homenaje al Desembarco de la Agraciada llevado a cabo por los 33 Orientales el 19 de abril de 1825 (¡Claro! No iba a ser un 27 de octubre!) La plaza, muy arbolada, tiene como monumento principal una obra del arquitecto Geille Castro.

El monumento es bastante particular, porque visto de frente es medio difícil de entender… pero visto de costado, se capta la totalidad de la obra, que lleva la consigna “Libertad o Muerte”, el lema de los 33 Orientales.

¡Es que visto de frente, solo se leen los nombres de
los 33 Orientales y la letra “O”!

Eso sí, cuando una se acerca, comprueba que los 33 Orientales eran… ¡21!

Pero algunos fueron sustituidos por otros orientales…

… que grabaron su nombre con tinta indeleble en el mármol.

Como corresponde a todas las ciudades de esta parte del mundo, junto a la plaza está la Catedral, en este caso, una obra muy moderna que no pudimos visitar porque estaba cerrada (¡En Semana Santa!). Tampoco encontré datos acerca de la fecha de inauguración o del arquitecto.

Las palomas saben apreciar la arquitectura moderna:

También junto a la plaza está el cuidado edificio de la Jefatura de Policía.

Y el también coqueto edificio de la Intendencia Municipal.

Estábamos apreciando la arquitectura local, cuando se dio un fenómeno particular en la plaza: las palomas comenzaron a volar en círculos… Decenas de palomas se aprestaban a dormir, y antes de ello armaron un festival de acrobacia aérea:

Nos despedimos de la plaza y sus palomas giratorias, y comenzamos a recorrer otras calles de la ciudad.

Una de las cosas que más nos llamó la atención fue la doble numeración de las casas:

Como cualquiera puede apreciar, la numeración nueva es la de las chapas oxidadas de cuatro cifras, en tanto que la vieja es la de tres cifras en chapa esmaltada; no hay caso, chapas eran las de antes.

En esta casa, vaya a saber una por qué razón, no conservaron la chapa anterior, pero fieles al viejo número, lo solucionaron así:

Yendo hacia el obelisco, nos topamos con otro fenómeno pajareril: en un único árbol, un plátano ubicado en Manuel Meléndez y Andrés Areguatí, se congregaban cientos de pájaros, armando un alboroto tal que sobrepasaba el ruido de los motores de autos y motos.

Llegamos al Obelisco erigido en homenaje a los fundadores de la ciudad.

Una ninfa que simboliza el río Olimar.

No, no es Brasilia, es Treinta y Tres, nomás.

En una esquina pude cumplir mi deseo de tractor propio.

Tras la recorrida, fuimos a cenar y a tomar un helado en una curiosa heladería en la que el propio cliente se sirve los sabores y la cantidad de helado que desea, luego una señora muy amable lo pesa y lo cobra.

A la vuelta, nos encontramos con otra iglesia:

Sin dudas, la arquitectura eclesiástica de Treinta y Tres es de lo más original.

De regreso a la posada a dormir, que al día siguiente nos iríamos a La Charqueada.

Pero esa será otra historia.

Cómo hacer turismo en Uruguay y no morir en el intento: ¡Diga “33”!

2011-04-23T08:00:00.035-03:00

Primera parte

Sí, queridos lectores, llegó el momento que todos ustedes esperaban*: un nuevo episodio de esta apasionante saga acerca de mis aventuras por los caminos de la patria, luchando contra todas las adversidades que de antemano sé que se presentarán, pero no por ello cejo en mi esfuerzo.

Tengo claro –y creo que en este espacio lo dije muchísimas veces- que hacer turismo en Uruguay es casi imposible a menos que se cuente con un vehículo equipado con motor, porque lo que las autoridades y los operadores turísticos entienden por turismo casi se limita a tomar sol y pegarse un chapuzón en las playas del este y en verano, como es natural. Si te interesa conocer el resto del país, arreglate como puedas, y ni que decir que los rincones más bellos del país son inaccesibles para los mortales de a pie como una.

La cuestión es que mi amiga Laura, quien desde hace un par de años es la propietaria de un vehículo motorizado conocido como “el rojito”(“Rogelio” en la intimidad), con quien hemos compartido las vicisitudes de recorrer Uruguay, me comentó que quería conocer la Quebrada de los Cuervos, y me preguntó si quería acompañarla. Yo había visitado la Quebrada de los Cuervos hacía varios años, en un viaje organizado por la Asociación de Profesores de Biología. El lugar es francamente espectacular, pero su recorrida resulta muuuuy ardua, y requiere un cierto estado físico y muchísimo entusiasmo. En un acto de amistad del cual no me creía capaz, acepté el desafío, al que se sumó nuestra amiga Mónica, y el propio Rogelio, que a qué negarlo, le encanta hacer ruta y volver todo tierrudo.

Ahora, ya que me iba a ver obligada a arriesgar mi anatomía bajando y subiendo escarpada paredes rocosas, puse una condición: ya que íbamos al Departamento de Treinta y Tres**, quería aprovechar para conocer la localidad de La Charqueada, que según comentarios de varias personas, es un lugar lindísimo.

Fue entonces que acordamos este viaje al “pago más oriental”, que es el lema por el que se conoce del Departamento de Treinta y Tres. Tras haber reservado alojamiento, arrancamos tempranito rumbo a la salida del sol.

Dejamos Montevideo con las primeras luces del alba

Para escuchar: "Isla Patrulla", por Los Olimareños; como GoEar anda mal, les dejo el enlace.

Como no podía ser de otra manera, se impone la música del dúo Los Olimareños (gentilicio del departamento, tomado del río Olimar), en el que describe un lugar que no visitamos, pero que le anda cerca.

No serán los de la quinta sección que menciona la canción, pero mirá qué lindos pagos

En la ruta nos encontramos con esta avanzada

de jinetes y de postes de luz

Un grupo de ciclistas totalmente perdidos, dado que la jornada

de la Vuelta Ciclista del Uruguay de ese día se corría entre Melo y Tacuarembó

Ya en la ruta de acceso a la Quebrada de los Cuervos,

nos enfrentamos a un camino culebrero

Llegamos a la entrada de la Quebrada, nos registramos y pagamos la entrada, y nos dispusimos a iniciar la aventura.

Datos a tener en cuenta: no cualquier ser humano, por entusiasta que sea, puede hacer el camino de la Quebrada; lleva más de dos horas de caminata, el grado de dificultad es bastante alto; hay que llevar un buen calzado antideslizante –olvidate de las ojotas o los tacos aguja- , poca ropa -el estilo cebolla es el mejor, porque a medida que avanza el camino cada vez hace más calor- y en la mochila, agua y algún alimento chico –una barra de cereal o una manzana- ya que hay que reponer energías en algún punto del tramo.

No te olvides que esto es Uruguay, y lo único que hay en la entrada de la Quebrada es un puestito que vende alfajores y empanadas, y gaseosas de la marca local Lyda; así como a nadie se le ocurre poner medios de transporte desde la ciudad de Treinta y Tres para llegar a la Quebrada (son unos 23 km) tampoco a nadie se le ocurre poner un puesto de venta de botellas de agua y barras de cereales.

Dejamos al rojito en el estacionamiento, para que descansara unas horas.

Un estacionamiento para gramíneas

Emprendimos el camino hacia la Quebrada; conviene aclarar que una quebrada es un accidente geográfico*** que consiste en una profunda grieta recorrida por una corriente de agua, en este caso, por el arroyo Yerbal Chico, y se la llama “de los cuervos” por la abundancia de Cathartes aura ruficollis, que como todo el mundo sabe son buitres y no cuervos, pero desde cuándo en Uruguay las cosas llevan un nombre derivado de la lógica.

¡Te dije que no eran cuervos!

Al principio, todo resulta fácil;

una pasarela de madera engaña a los ingenuos caminantes

Ver tal conjunto de altas palmeras desde arriba da

una cierta sospecha de la profundidad de la quebrada

Una primera vista del Arroyo Yerbal Chico, allá en el fondo

Cuando se empiezan a ver manchitas de colores que se mueven y una no ha consumido ningún psicotrópico, entiende que la profundidad es tal que esos puntitos coloridos son personas que ya han comenzado el descenso.

Ahora viene lo bueno: hay que bajar por una empinada pared rocosa, agarrándose de una cuerda; es ahí en que una lamenta la evolución y se acuerda de la madre de Darwin, porque tener una cola larga y prensil resultaría de lo más práctico.

Para los que no llegamos al metro sesenta, algunos "escalones" nos resultan demasiado altos, de ahí que convenga descender recurriendo a la técnica de apoyar el culo en la roca e ir deslizándose; reconozco la total ausencia de elegancia, pero es la forma más segura si una quiere volver con las tibias enteras.

¡Un buitre! En realidad, se ven continuamente, pero son muy esquivos a la hora de dejarse fotografiar

El camino de bajada es realmente jodido, y pese a la frescura de la mañana, el calor del sol y del esfuerzo hacen que una tenga que hacer un paulatino strip-tease, por lo que la mochila cada vez se va haciendo más pesada.

Algunos caminantes llegan tan acalorados que deciden refrescarse en el arroyo… ¡Pobres ingenuos! De ahí a llegar al fondo de la quebrada falta bastante... ¡Y después, hay que subir!

Ahora, una caminata por un terreno más llano, en medio de una vegetación con pretensiones de selva.

Y llegamos a la playa de la “Piedra sola”

Y… empezamos… ah… el… ah… camino… ah… de… regreso… ahhhh!

¿Ves aquel zigzag allá a lo lejos? Es la pasarela de madera con la que se inicia el descenso.

En el camino de regreso cruzamos un montón de riachuelos cantarines…

… y montones de helechos de diferentes especies.

La foto quedó como el culo, pero quería mostrar que cada tanto aparecen en la espesura las “tablas de rescate”, por si a alguno se le ocurre fracturarse.

Ya de vuelta en el ¿llano?, nos volvimos a poner toda la ropa que nos habíamos ido sacando, y nos sentamos a almorzar para reponer fuerzas.

Ya un poco repuestas desde el punto de vista calórico, rumbeamos hacia la ciudad de Treinta y Tres, pero esa es otra historia. Va con nosotros el recuerdo de un paisaje bellísimo, y unos dolores musculares que harán difícil de olvidar esta aventura.

¡No te pierdas el próximo episodio!

* Obviamente es mentira, pero es de estilo decirlo

** Es el nombre del departamento, por absurdo que parezca; aquí los departamentos en los que se divide el país no se numeran; este curioso nombre/número hace referencia a los “33 orientales”, protagonistas de la Cruzada Libertadora de 1825

*** No, no es un choque entre montañas (¡Cuac!)

¡No me busquen...

2011-04-18T08:00:00.000-03:00

...porque no me van a encontrar!

Esta semana de turismo (¿Cómo que no sabés qué es la "semana de turismo"? Para enterarte, clic aquí) durante un par de días me encontraré recorriendo los caminos de la patria, así que no me busquen por el blog, porque no me van a encontrar. Probablemente a mi regreso publique una nueva entrada de "cómo hacer turismo en Uruguay y no morir en el intento", pero aún no sé si sobreviviré al tal intento*, así que no prometo nada.

¡Felices vacaciones! Nos leemos a mi regreso.

O no.

*La probabilidad de perecer atropellada por el pelotón de la vuelta ciclista es bastante alta, así como lo es ligar un tiro de los cazadores que anden correteando tras las perdices

Rumbeando pa' la Colonia...

2011-04-13T08:00:00.081-03:00

En las entradas que pueden ver aquí y aquí, les contaba de mis andanza por el departamento de Colonia, que incluyeron una interesantísima visita a Conchillas (si leyeron las dos entradas que aparecen en los enlaces ut supra ya saben de qué estoy hablando) y el siempre disfrutable paseo por Colonia del Sacramento. Como de Colonia se ha escrito muchísimo desde la época de Manuel de Lobo, sólo quiero compartir con ustedes algunas fotos que tomé en esa ocasión.

¡Espero que las disfruten!

Para mi gusto, medio corto el trampolín

Una pena que todo esté en ruinas...

La misma desidia que se puede observar en Roma o en Atenas

El herrero tiene trabajo asegurado

La célebre Calle de los Suspiros...

y una chica suspirando en mitad de la misma

No será la de los suspiros, pero es una callecita preciosa

A sol y sombra

Curiosas banderas colgadas por los portugueses en 1680

Garrapiñada El Faro: "sírvase usted mismo"

Al campo de golf se le secó el pastito

A favor de los vehículos amigables con el ambiente

El propio "Long" John Silver hace un alto para tomarse una Pepsi

Mariposa colonial

Vendo callecita empedrada con balcón al río

Estacionamiento en el living de la casa

Por 5 centavos, se puede tomar una bebida deliciosa y refrescante...

en las fuentes! (En Montevideo hay fuentes que no tienen ni agua!)

Paleta de pasteles (me refiero a los colores,

no a los de dulce de membrillo)

Los veteranos se sientan a disfrutar del solcito de la tarde...

...aunque algunos prefieren la sombra.

Vista desde el Faro... la única que saqué antes de caer redonda del vértigo!

This is England!

2011-04-06T08:00:00.014-03:00

Segunda parte

En la entrada anterior, les contaba los inicios de la localidad de Conchillas; si no la han leído, pueden hacerlo aquí.

Conchillas vivía de, por y para la compañía Walker, encargada de explotar los yacimientos de piedra y arena, cuando se produjo un naufragio. Sólo hubo un sobreviviente, un tal David Evans, el cocinero de a bordo. Evans se quedó en Conchillas, haciendo lo que sabía hacer: cocinar. Comenzó trabajando para los Walker, y pronto abrió un almacén de ramos generales, en el que les fiaba a los trabajadores, anotándoles las compras en una libreta, sabedor que cuando cobraran su salario, le pagarían. Después, empezó a fiarles a los agricultores de las inmediaciones, a pagar con la cosecha. Fiado va, pago viene, tuvo que construirse un galponcito para almacenar el grano.

El edificio es una construcción particular; su techo inclinado desagua en un canalón que permite recoger el agua… ¡Ideal para cuando llega la época del deshielo!

De a poquito, empezó a importar alguna cosita para vender, que un par de alpargatas, que una palangana esmaltada, que un tractor. Ya que estaba en esto de los negocios, terminó acuñando su propia moneda.

Un pueblo tan próspero, en el que los negocios de Walker y Evans iban viento en popa, necesitaba un hotel de lujo… y evidentemente, lo tuvo.

El Hotel Evans abrió sus puertas en 1911, y recibió hombres de negocios y turistas de alcurnia. En la actualidad, se encuentra cerrado, y no se puede visitar. Cuando intentamos ingresar, a solicitar permiso para verlo aunque sea de afuera, primero nos salió al encuentro un perro muy simpático que movía la cola con entusiasmo, y luego un señor que nos ladró, por lo que nos retiramos con la cola entre las patas. Por algo las cámaras tienen zoom.

La prosperidad y la idílica vida de Conchillas vio su fin tras la Segunda Guerra Mundial; el Imperio Británico dejó de ser lo que era, y a comienzos de los ’50, la compañía Walker apagó la luz, cerró y se fue.

¿Qué quedó? Una arquitectura singular, recuerdos –a estas alturas, con visos de leyenda- de un pasado próspero, y un cementerio bien diferente a los del resto del país.

El puerto parece un pueblo fantasma; los lugareños van a pescar, o a hacerse un asadito bajo los árboles.

Ni la Texaco resistió el paso del tiempo.

Aunque sí la ANCAP… ¡Al menos el cartel es nuevo!

Sí hay panadería y fábrica de pastas…

…y club, por supuesto...

…en donde se organizan campeonatos de “tuti” y “pul”.

También hay servicios médicos; en la puerta de la policlínica había un papel con el número de celular del médico; el edificio es lindísimo.

Una pequeña hostería y restaurante.

Y unos alrededores lindos y tranquilazos.

Por supuesto, no falta el Banco República, que más que banco es taburete.

.....

Y para que nadie dude de que llegó el siglo XXI, hay ciber.

¿Qué pasará en Conchillas? Pues se avizoran vientos de cambio; la empresa Montes del Plata pretende instalar una planta procesadora de celulosa…

Seguramente los escasos habitantes de Conchillas sueñen con la vuelta de la prosperidad perdida…

Habrá que ver si a orillas de esa playita mansa los lugareños podrán seguir pescando con todo el tiempo del mundo, o llegará el momento en que eso sólo sea un recuerdo –a esas alturas, con visos de leyenda- de un pasado incontaminado.

lllll

This is England!

2011-03-30T08:00:00.005-03:00

Primera parte

Esta entrada podría ser un capítulo más de la "Guía práctica para conocer el Uruguay" o de la saga "Cómo hacer turismo en Uruguay y no morir en el intento", pero para que no me quedara un título larguísimo, opté por el que le puse. Cualquiera podrá afirmar que hay una contradicción flagrante, pero ese mismo cualquiera que siga leyendo se dará cuenta que no necesariamente es así.

La historia comienza con una invitación que recibí de una amiga que es profesora de Historia del Arte; con otras colegas amigas suyas había organizado una visita a Conchillas y a Colonia del Sacramento, en la que ella oficiaría de guía. Con lo que sabe de arte y arquitectura, con lo que me gusta Colonia del Sacramento (a la que hace bastante tiempo que no iba, entre otras cosas por aquella lluvia tremenda que nos agarró a mi amiga Laura, a su fiel auto el rojito y a mí cuando íbamos hacia allí en plena sequía*, que casi perecemos ahogadas) y con el interés que me despertó conocer Conchillas, localidad a la que solo conocía de nombre y por el revuelo que se armó cuando la empresa “Montes del Plata” comunicó que iba a instalar una planta procesadora de celulosa allí, no dudé ni un segundo en aceptar la invitación.

El último domingo del verano, por la mañana, rumbeamos pa’ la Colonia; la primera parada era Conchillas, un pueblo situado a 50 km de Colonia del Sacramento, a 40 km de Carmelo, a 7 km de la orilla del río y a 7 km de la ruta… ¿A quién se le ocurrió poner un pueblo lejos de todo? ¡Pues a los ingleses!

Resulta que Conchillas –cuyo nombre se debe a las mismas, que hay por todas partes- es un pueblo fabricado a prepo como consecuencia de la construcción del “nuevo” puerto de Buenos Aires, allá por 1880 y poco; para construir un puerto que compitiera con otros de la zona, se necesitaba piedra y arena, materias primas que se encontraron no allí sino en la orilla de enfrente. Dado que esa zona era rica en yacimientos de caliza y de granito, como quien dice, una de cal, y una de arena, hacia allí dirigieron sus miras los ingleses de la compañía de Charles Walker. Claro que la explotación requería algunos detallecitos, como embarcaciones que transportaran la piedra y la arena hacia Buenos Aires, un puerto desde donde partieran las embarcaciones, una línea de ferrocarril que transportara la materia prima desde la mina hacia el puerto, y mano de obra que hiciera todo esto. Así que ni corto ni perezoso, como lo indica su apellido, Mister Walker** recorrió media Europa ofreciendo trabajo, y es así que llegaron a ese lugar aún inhóspito personas de los más variados orígenes: rusos, búlgaros, austríacos, italianos… y es así que en 1887 oficialmente nace Conchillas. La idea era hacer un asentamiento pasajero, por lo que se construyeron barracas para que vivieran los obreros.

Las casas se hicieron de piedra, con techo de zinc a dos aguas; las ventanas tienen los vidrios por fuera y los postigos por dentro, así durante el crudo invierno “británico” se pueden abrir para que entre luz sin tener que congelarse.

Como el suelo resultó muy duro, las casas se construyeron sin cimientos; las paredes tienen una inclinación tal (más anchas en la base que en la cima) que les permite sostenerse sin problemas (la prueba es que ciento veinte años después ahí están, muertas de risa).

La cocina era compartida… entre una familia que ocupaba una habitación (la pareja y todos los hijos que tuvieran) y varios obreros solteros, que ocupaban otra habitación. Las amas de casa no sólo atendían a su familia, sino que también cocinaban para los “inquilinos”, y les lavaban la ropa; los solteros, eso sí, tenían que pagar por estos servicios (de otro tipo de servicios, si es que los hubo, no quedaron registros).

En esta foto, se ve la chimenea de la cocina compartida en esta especie de vivienda de solteros contra casados.

Por supuesto que baño no había; para bañarse y lavar la ropa, estaba el arroyo; para evacuaciones diversas, había un retrete afuera de la casa, que debido a la dureza del suelo ya mencionada, no tenía pozo negro ni de ningún otro color; las deyecciones se recogían en un recipiente con asa que cada noche era vaciado por el “nochero” (también funcionario de Walker). El nochero llevaba un carro que iba cargando con el fruto de su trabajo, y luego iba a descargar en un vagón: por la mañana, el tren que llevaba la piedra de la cantera hacia el puerto, llevaba el vagón “cisterna”, que se vaciaba en la playa… Digamos que como balneario, dejaba mucho que desear. Fue recién a mediados del siglo XX que se prohibió ese sistema, y la playa actualmente sí puede ser disfrutada por los escasos lugareños.

Así como instaló una mina, una línea de ferrocarril, un sistema de agua corriente con canillas públicas, una usina eléctrica, un puerto y un pueblo, la compañía británica instaló una iglesia y una escuela; una iglesia anglicana, que en la actualidad es un templo evangélico bautista (no hay capilla católica en el pueblo, les digo por si tienen ganas de ir a confesarse).

Pero la historia de Conchillas recién comenzaba… Lo mejor –y lo peor- estaba aún por venir.

¡No se pierdan el próximo capítulo!

*Al respecto, consultar aquí

** Walker, caminante

¡Muy pronto!

2011-03-23T08:00:00.001-03:00

Esta entrada corresponde a una no-actualización del blog; esta vez, no se debe a mi habitual pelotudez, sino a razones de lo más válidas: por un lado, se vienen las encantadoras -y, con todo respeto, inútiles- pruebas diagnósticas que una servidora tendrá que corregir, y por otro, a que he sido electa Presidenta (cual Cristina Fernández o Dilma Rousseff) de una "comisión receptora de votos" para las elecciones del próximo domingo, así que esta semana tendré que asistir a los cursos de la Corte Electoral, y el domingo trabajar con denuedo, ya que el pueblo así lo ha querido.

Tal vez se aproxime un nuevo episodio de "El voto que el alma pronuncia" que publicara en junio de 2009, pero esta vez visto desde "la presidencia". Lo que sí se viene próximamente es un nuevo capítulo de la apasionante saga "Cómo hacer turismo en Uruguay y no morir en el intento".

Para muestra, este botón:

¡No se lo pierdan!!!

No, no tengo caralibro

2011-03-15T08:00:00.000-03:00

Pues no, por el momento no tengo facebook ("caralibro")... ¿Y qué?

Hoy es el día

2011-03-08T08:00:00.055-02:00

No estoy de acuerdo con los "días de..."; además, tener un "día de la mujer" como que fuera una fecha patria, cuando las mujeres somos más de la mitad de la población del mundo, me resulta extraño, por decir lo menos.

Pero lo cierto es que sigue siendo necesario a estas alturas de la ¿civilización? reclamar algunos derechos básicos, denunciar maltratos, abusos y sometimientos de todo pelo, poner sobre el tapete la situación de miles de mujeres víctimas de opresiones de todos los colores... Y no sólo en Somalía o en Afganistán, también acá, a la vuelta de mi casa. Y bueno, dejé de lado el "no me gusta", y decidí hacer mi pequeño aporte a este día.

Ah, me olvidaba... ¡Feliz día!

Feliz día para todas las mujeres y para todos los hombres con los que compartimos nuestra vida con gusto, que nos respetan, nos quieren, nos admiran, nos acompañan, nos ayudan, nos consuelan, nos divierten, nos...

(Sí, la idea y las ilustraciones son mías... ¡Ténganme un poco de fe, carajo!)

¡Qué porquería es el glóbulo!*

2011-03-01T08:00:00.007-02:00

Como planteaba en mi última entrada (si no la leíste, primero tendrías que avergonzarte, y luego, leerla acá) el número de comentaristas y de visitantes de este blog es bastante exiguo, si lo comparo con el otro blog que tengo en mi calidad de docente de Ciencias Biológicas: en cuestión de un año, ha recibido más de 50.000 visitas, en tanto que este que ahora estás leyendo, en tres años apenas si sobrepasa los 45.000. Por lo tanto, y sacando conclusiones apresuradas, deduje que la gente quiere leer temas científicos, propuesta que fue secundada por Marple. Entonces, allá vamos.

Imagino que a estas alturas, estimado lector, sabrás que tanto vos como yo tenemos sangre, al igual que pasa con muchos otros animales; es más, como se sabe desde el siglo XVI, esa sangre circula, es decir, se desplaza. Nosotros, que somos mamíferos (sí, no pongas esa cara, ¿o acaso naciste de un huevo?) tenemos circulación cerrada, esto es, que la sangre siempre se desplaza dentro de vasos sanguíneos, que pese a que el nombre sugiere otra cosa, son conductos, tubos o cañerías, que se comunican unos con otros, de forma ordenada.

Ahora, por más que una cañería esté llena de líquido, el líquido no se desplazará a menos que algo lo obligue; ese algo es el corazón, que es nada más que un órgano muscular y hueco que funciona como bomba, que no se parece en nada a la representación gráfica pedorra que se hace y que tiene tanto que ver con los sentimientos como la uña del dedo gordo del pie.

Hasta ahí, todo bien, pero… ¿Por qué caracho se desplaza la sangre dentro de la cañería vascular?

Pues bien, entre las muchas funciones que tiene la sangre, está la de servirle de medio de transporte al cuerpo; por ella van los nutrientes, el oxígeno, los anticuerpos, los medicamentos y todos los etcéteras que se te ocurra incorporarte, y por ella vienen a la vuelta los desechos, pero de una forma ordenadita y prolija: no se le ocurre jamás a un desecho que una célula acaba de tirar meterse a contramano como un perfecto pelotudo y armar bruto lío en el tránsito.

Pero el tema que nos ocupa hoy no es otro que el análisis de la composición de la sangre: ese líquido rojo y viscoso no es granadina ni nada que se le parezca, y hasta el más abombado habrá notado alguna vez que ni siquiera es siempre bien rojo su color, sino que a veces la sangre es más bien morochona. Lo que pasa es que cuando va cargada de oxígeno es de un rojo brillante, y cuando vuelve cargada de dióxido de carbono es de un rojo oscuro, más adecuado para hacer morcillas.

La sangre tiene dos componentes básicos: la parte líquida, que es la obvia, es decir, el plasma, y la parte formada por células, que de obvia no tiene nada, porque si la querés conocer tendrás que mirar por un microscopio. El plasma es algo así como un caldo: agua con ingredientes, la mayoría de los cuales son proteínas, y es la mayor parte de la sangre; de lo contrario, más que líquida sería algo así como una mermelada de frutillas, y no quieras imaginar la fuerza que tendría que hacer el corazón para bombearla, y cómo tendrías de hinchadas las venas y las arterias.

La otra parte, la menor, está integrada por células, de las que hay tres modelitos: los glóbulos rojos, también llamados eritrocitos o hematíes, los glóbulos blancos, alias leucocitos y las plaquetas, también conocidas como trombocitos. El porcentaje de las células en el total de sangre se llama hematocrito, y en una persona bien nacida anda alrededor de un 40 o 45 %. (¡Ah! ¡Era eso lo que decía el análisis!)

Los glóbulos rojos se caracterizan por varias cosas, en particular por lo numerosos que son: en un milímetro cúbico de sangre (un cubito así chiquitito de 1 mm de lado) caben cómodos unos 5:000.000. Pero así como son numerosos, son chiquitititos, y tienen forma de disco bicóncavo, algo así como un ojito de panadería pero con dulce de los dos lados. Por supuesto que no son rojos, como cualquier suspicaz habrá sospechado desde un principio; son amarillentos, pero al ser taaaaantos, dan ese efecto “rojo sangre” de las películas de Tarantino.

Ahora bien… ¿Para qué tenemos tantísimos glóbulos rojos? Pues ni más ni menos que para transportar oxígeno. Cuando un glóbulo rojo pasa por los pulmones, “atrapa” el oxígeno que está entrando, con un anzuelo especial, la hemoglobina. El oxígeno “enganchado” es llevado a las células del cuerpo, quienes lo utilizan para producir energía. Esto hace que si baja el número de glóbulos rojos (anemia, que le dicen) hay pocos camiones que transporten oxígeno, y las células les falta materia prima para producir energía, por lo que se generará una sensación de cansancio. Esto da una buena excusa: “Señor Jefe, no puedo trabajar al ritmo que usted me pide, no porque sea boludo, sino porque tengo anemia. “

Los glóbulos blancos son muchísimos menos que los rojos (unos 7.000 por mm3), pero a su favor tienen que son grandotes y variados: hay linfocitos, monocitos y granulocitos. No son blancos (¡Cuac!) sino incoloros, y se encargan de defendernos del ataque de otros organismos tales como virus, bacterias y protozoarios (no así de suegras o exnovios pesados). Claro que en la defensa los glóbulos blancos a veces ganan y a veces pierden, pero a no preocuparse que de algo hay que morir.

Las plaquetas no son verdaderas células, sino fragmentos; con unos 200.000 por mm3 de sangre te arreglás bien. Se podría pensar que si son cachitos de células, no sirven para nada… ¡Craso error! Son las plaquetas las que van a actuar de sellador cuando la cañería se rompe, ya que participan en la coagulación.

Evidentemente, las células se van muriendo, porque no hay célula que viva cien años ni cuerpo que la resista, pero continuamente se van formando nuevas células, no en la Fábrica Nacional de Células Sanguíneas, sino… ¿a qué ni te imaginás dónde? ¡En el interior de los huesos! La elaboración de las células sanguíneas se llama nada más y nada menos que hemocitopoyesis, o hemocitopoyesis para los amigos, que como todo el mundo sabe quiere decir “formación de células de la sangre”.

Para decorar esta entrada, les dejo estos avances de la película "Bodas de Sangre", de Carlos Saura, con el divino Antonio Gades, y olé!

Y con esto culmino esta entrada que seguramente será la más extraña que se haya visto en este blog, pero no se podrá decir que no cumplo con lo que prometo.

* Compilación realizada por el Maestro José María Firpo, publicada en 1976 por Editorial Arca

Ajo y Agua...fiestas

2011-02-23T08:00:00.051-02:00

El lunes 21 caí en la cuenta de que hoy, 23 de febrero, "Ajo y Agua" cumple tres años. Motivo de alegría y festejo, dirá cualquiera. Pero no sé qué me está pasando que no lo siento así, tanto que casi me olvido del aniversario. Este blog, que nació entre dudas, pero con muchísimo entusiasmo, tuvo su época de esplendor, en la que esta escribidora publicaba una columna semanal, por lo menos, y en la que cada entrada recibía decenas de comentarios, y no exagero, el archivo está ahí abajo a la derecha.

Evidentemente, ahora ya casi nada queda de ese esplendor, más que el recuerdo de un pasado entre aventurero y divertido, al menos para mí. Claro que la culpa, si es que de culpas se trata, no es de Ajito; el pobre sigue acá, quietito en su ciberespacio, y es en todo caso mía. A veces pienso que ese entusiasmo inicial se fue apagando porque muchos de los gestores de Ajo y Agua ya no están en blogger; los "padrinos" de la criatura se fueron borrando, y tienen sus blogs ocultos bajo un denso manto de telarañas. Otro tanto pasó con amigos que fueron apareciendo en el camino, cuyas presencias enriquecían este blog, que siempre fue muy pobrecito, y que también se han alejado. Me consta que algunos están cometiendo adulterio, y engañan a blogger con facebook , es decir, que siguen estando pero no acá. Pero justo es reconocer que otros amigos siguen estando al firme, en sus blogs y en este. Así que tal vez sea yo la que anda de capa caída, o con escasez de inspiración. O sea que, Ajito, como pasa tantas veces en las relaciones de pareja, no sos vos, soy yo.

Escalera a ninguna parte: a veces siento como si estuviera subiéndola...

En ocasiones he pensado si no será necesario replantear el blog; es decir, darle otro enfoque, para que siga siendo una forma de expresarme y de compartir con ustedes, los lectores, pero desde otro ángulo.

Por poner un caso, con mi identidad secreta de profesora de Ciencias Biológicas, tengo un blog en el que cuelgo material de mis clases; en el plazo de un año, ha recibido más de 50.000 visitas, en tanto que Ajo y Agua, en tres años, apenas si sobrepasa las 45.000. No hay caso, la gente quiere ciencia. En la próxima entrada, seguramente abordaré el tema de la hemocitopoyesis, así que vayan estudiando.

Ah... Muchísimas gracias a todos los que siguen estando ahí. En serio.

¿Será un signo del Apocalipsis?

2011-02-18T21:07:00.000-02:00

No voy a posar de liberada, por muy mente abierta que sea para algunas cosas, ni de tradicionalista a rajatabla, que tampoco lo soy, con puntuales excepciones. Entre los asuntos en los que sí se me puede tildar de tradicional, y quizás hasta de reaccionaria, por qué no admitirlo, está el tema de los helados. Y cuando digo helados, me refiero a los verdaderos, a los helados de heladería, no a esos tristes sucedáneos, "...simple remedo de la felicidad..."* que se venden en los supermercados en cajas de cartón o de plástico, que lo mejor que tienen estos últimos es que el envase se destinará luego a usos múltiples. Ni qué decir de los helados caseros, que invariablemente cristalizan y una tiene la sensación de estar masticando vidrio. De los helados que vienen en polvo en un sobre, mejor no diré nada, porque tienen tanto parecido con los helados verdaderos como lo tienen los caballos de calesita con Mr. Nedawi.**

Volviendo al tema que motiva esta confesión, diré que sin ser una fundamentalista del cucurucho (no me vengan con helado en vasito de plástico, que es herejía), siempre tomo helados de los mismos sabores, con algún candidato en el banco de suplentes de los sabores para recurrir a él en caso de que no haya manjar de nuez. Es decir, los helados tienen que tener base de dulce de leche o de crema, con algún fruto seco o trocitos de chocolate, y nada más. Nunca vi mi cara de asco cuando oigo que alguien pide helado de kiwi, pero me la imagino, y me doy miedo a mí misma.

Pues bien, esta tarde, con un calor agobiante, tenía que hacer unos trámites y luego pensaba ir al cine si llegaba a tiempo (como confesé en una entrada anterior, suelo ir al cine a primera hora de la tarde); dado que llegué una media hora antes, decidí ir a un bar y tomar algo, porque la permanencia en la vereda atentaba contra la vida hasta de un beduino, cuando me percaté de la presencia de una heladería. Sin parar mientes en las calorías, decidí que podía tomarme un heladito, bajo el frío abrazo del aire acondicionado del local. Entré, pagué el ticket correspondiente, y me dirigí a la empleada que en breve demostraría su destreza de movimiento de muñeca para armar esa especie de zigurat helado sobre el cucurucho... y entonces pasó lo que pasó.

....

No sé si se debe al cambio climático y a esta era de calentamiento global que me ha terminado de derretir las neuronas -y con ellas, mis principios- o al cambio climatérico que seguramente esté padeciendo por razones cronológicas o qué, pero la cuestión es que muy suelta de cuerpo, le dije a la chica: "De lemon pie, por favor".

¡Décadas de crema rusa, manjar de nuez, dulce de leche granizado y crema americana, tiradas por la borda! ¡Años y años de empalagosas dulzuras, traicionadas por no sé qué impulso de la más injustificada rebeldía...! ¿Qué me está pasando? ¿Será una señal del fin de los tiempos, o de algo peor, como que Peñarol vuelva a salir campeón de la Libertadores? Tengo miedo, no me da vergüenza confesarlo.

Lo peor de todo fue que el helado de lemon pie estaba delicioso.

* Verso de la canción "A mi gente", de José Carbajal, El Sabalero

** Caballo ganador de la edición 2011 del Gran Premio Ramírez

Más de lo mismo, pero distinto

2011-02-02T16:21:00.000-02:00

Un par de semanas atrás, en la entrada titulada "Breve concierto para confusión y charango", relaté la experiencia de haber disfrutado de un espectáculo que dieron en el ómnibus tres músicos, gracias a la equivocación que cometí cuando me tomé el 546 en lugar del 76, que era el ómnibus que me acercaba más a mi destino de aquella tarde. Hoy me ocurrió algo similar, aunque totalmente distinto, como leerás a continuación.

Resulta que había llegado ese día que las mujeres -bah, no sé por qué generalizo, capaz que me ocurre solo a mí- deseamos que no llegue nunca y que pase de una buena vez, que es la cita anual para hacerse la colposcopía, un estudio que en sí demora escasos minutos y puede salvar la vida, pero que es sumamente incómodo ya que una sale del consultorio con la sensación de que el ginecólogo se dejó olvidado algún instrumento adentro, y por eso una se va caminando como Gary Cooper en "A la hora señalada".

La cuestión es que para ir al consultorio, me tomé el 427 en dirección a Pocitos, y a las pocas paradas subieron dos veinteañeros armados con un violín el uno y con una flauta traversa el otro, y ahí nomás se largaron a interpretar una obra de Michel Corrette*... ¡Una belleza!

Creo que el próximo año iré con menos aprensión a hacerme la colposcopía; tal vez tenga suerte, y el 427 se desvíe por un ratito de su recorrido habitual y nos traslade otra vez a sus pasajeros a la Francia de Luis XV.

No encontré en youtube la obra que interpretaron los chicos, pero les dejo otra de Michel Corrette, que no se parece en nada, pero es preciosa igual; se trata de "La Choisy", XIVe. Concerto Comique, interpretado por la orquesta de cámara de Jean-François Paillard. La foto representa la Pallazzina di Caccia de Stupingi (Turín), que no sé qué tendrá que ver con el concierto, dado que no se aclara qué relación tiene una cosa con otra (tal vez fuera interpretado allí el concierto, o sería que a Michel Corrette le gustaba ir a cazar a Stupingi, vaya una a saber).

* Michel Corrette, compositor y organista francés (1707- 1795)

La Gran Cathy

2011-01-29T15:24:00.000-02:00

Hace algún tiempo, y por primera vez, usé este espacio de comunicación para hacer algo que no había hecho con anterioridad (bueno, más o menos eso mismo quiere decir "por primera vez"): recomendar una serie de televisión. En tal ocasión, se trataba de "Tremé", y si no la viste, no sé que estás esperando. Pues bien, vuelvo a lo mismo, pero en esta oportunidad, se trata de una serie muy diferente.

No me voy a meter en el berenjenal de intentar definir qué es el humor, y si se puede hacer humor con cualquier tema; básicamente creo que sí, que se puede hacer humor con cualquier tema, pero no todo el mundo tiene esa habilidad, y no a todo el mundo le gusta, así que andá teniendo en cuenta este concepto.

Y de eso se trata "The Big C", la nueva serie de HBO: de enfocar con humor el tema del cáncer. La serie fue creada por Darlene Hunt, y es protagonizada por la maravillosa Laura Linney.

La Linney interpreta a Cathy, una profesora de 42 años, a quien le diagnostican un melanoma (y con esto no revelo nada, ocurre a los 5 minutos de comenzada la serie), y que a partir de ese momento, como le pasaría a cualquiera, se replantea su vida. Y ahora sí, no digo más. No digo más de la trama, claro.

Tres personas cuyo criterio respeto muchísimo, Daina Rodríguez, conductora del programa radial "Efecto mariposa", Hernán Casciari (¿Necesita presentación?) y nuestra amiga Ro, de "El cristal con que se mira" que si bien nos tiene abandonadísimos a nosotros y a su blog, vive y mira tele, recomendaron la serie; como ya estaba empezada, recurrí a ciertos hechizos internáuticos, y vi los tres primeros episodios. ¡Guau! Remarcable todo, el guión, las actuaciones, el humor, la ternura... y sí, claro, la melancolía y la angustia.

Así como me la recomendaron, hago lo mismo: no dejen pasar The Big C. En este rincón del mundo va por HBO los domingos por la noche (mañana 30 de enero se emitirá el cuarto episodio de un total de trece); en Uruguay, a las 22:30, en Argentina a las 21:30. En España ya la dieron (¡y sí, primer mundo, qué vivos!) pero está disponible al alcance de cualquiera que esté leyendo esto.

Para finalizar, les dejo el video de la presentación, que incluye una canción preciosa de Leftover Cuties, llamada "Game called life" (El juego llamado vida).

Breve concierto para confusión y charango

2011-01-18T17:17:00.000-02:00

La cuestión ocurrió esta mismísima tarde, en ocasión de un trámite que tenía que hacer. Resulta que tenía que ir a un lugar de la misma ciudad de Montevideo, en donde vivo desde que era cigoto, pero que desconocía casi que por completo. Ya desde el momento en que me dieron la dirección por teléfono, las calles no me sonaron a nada. Casi como que me sonó a "esas calles no existen, pero si existieran, no se curzarían", lo cual fue desmentido primero por un plano de calles y luego por la más pura y dura de las realidades. Tras haberme ubicado y orientado en el plano, decidí que el 546 era el ómnibus indicado, y allá fui de lo más contenta.

Ni bien apoyé mi anatomía en el asiento del 546, caí en la cuenta de que el ómnibus cuyo recorrido tenía en mente era el 76, o sea que había confundido velocidad con tocino. Acto seguido razoné que el 546 no me dejaba tan lejos, así que resolví seguir en él. De última, si al bajar me daba cuenta que no iba a sobrevivir a la caminata por el calor, me tomaba otro ómnibus y listo, ventaja que da la tarjeta STM* y el boleto de 2 horas, porque la Intendencia de Montevideo habrá hecho 99 cosas mal, pero hizo una bien y fue esa, la posibilidad de viajar todo lo que se quiera durante dos horas, y por sólo 23 pesos**.

Ahora bien, la confusión transporteril trajo algo muy bueno: unas pocas paradas después, subieron tres músicos al ómnibus; un uruguayo con un chico (me refiero al tamboril, no a un niño), un tal vez chileno con un charango, un sikus y una flauta de caña, y una chica cuya nacionalidad no logré deducir con unas maracas y otros instrumentos de percusión pequeños. Primero interpretaron el "Candombe del mucho palo", en una particular (y excelente, al menos para mi oído de adoquín) versión con charango, y luego una seguidilla de temas populares del folclore colombiano. Al final, la mayoría de la gente aplaudió -cosa que es decir, porque hacer aplaudir a un uruguayo es más difícil que lograr que Ahmadineyad se afeite y se convierta al budismo zen- así como aportó su óbolo, que el músico chileno solicitó con mucha gracia, lo mismo cuando pidió un aplauso para el conductor del ómnibus que los dejó subir, pedido que cumplimos con entusiasmo.

Evidentemente, en el 76 me hubiera perdido el concierto.

Llegado a mi no-destino, me bajé y decidí que iba a ir caminando, ya que a calle Rocha (a la que conocía sólo por haberla atravesado muchas veces, pero jamás la había recorrido, y me servía de atajo) invitaba a la caminata: un túnel verde formado por unos plátanos viejísimos y enormes le ponía una nota de frescor a la tarde, impensable en una calle al sol.

Llegada a destino, efectué el trámite con todo éxito, y volví por la calle Rocha, pero por la vereda opuesta, rumbo a la parada del ómnibus, esta vez sí la del 76. Al pasar por una casa que tenía una gran ventana que daba a la vereda, me sorprendió escuchar un piano, y una voz masculina que cantaba "El día que me quieras".

Pues sí, ya lo dije otra vez: hay algunos momentos -breves, eso sí- en que Montevideo se torna una ciudad maravillosa.

*Sistema de Transporte Metropolitano

**Apenas un poco más de un dólar, y un poco menos de un euro

Ya era hora...

2010-12-24T01:13:00.002-02:00

...de que publicara un saludo alusivo a las fiestas.

En estas fiestas te deseo:

Que sea cual sea tu fe, o tu falta de fe, tengas aunque sea por un ratito presente cuál es el origen de estas fiestas... La Navidad recuerda el nacimiento de un tipo que predicó el amor al prójimo, practicó la pobreza, desafió a los poderosos, y no dudó en dar su vida por sus ideales. Nada tienen que ver con eso los abetos, las bolas de vidrio de colores, las lucecitas, las cañitas voladoras, las tarjetas de crédito, los shopping centers, las comilonas, ni tomar hasta caer debajo de la mesa.
Que el mejor regalo que recibas y que des sea encontrarte con las personas que querés y que te quieren, aunque sea un encuentro virtual porque esa persona está en las antípodas. Los televisores con pantalla LCD y las play station 3 jamás sustituyen a un abrazo, una sonrisa, una palabra de aliento, o una oreja dispuesta a escucharte.
Que dejes de estresarte por si tenés que ir a la casa de Fulano o a la de Mengano el 24, y si ellos vienen el 31, por si lechón o cordero, porque el tío Perengano se pone pesado cuando chupa, por recontracargar la tarjeta de crédito, por no saber cómo la pagarás después, por...
Que no se cumplan todos tus deseos, así te quedan algunos para desear en el futuro. Además, seguramente algunos de tus deseos cumplidos serían terribles... por ejemplo, ¿mirá si se cumpliera mi deseo de que se termine de una vez este calor insoportable y vuelva el invierno, eh?
Que el próximo año sea al menos tan bueno como este, si es que el 2010 lo fue, o que al menos no sea peor. Que tengas momentos de felicidad, y no te deseo de los otros, porque seguramente los tendrás, pero sí te deseo que esos momentos te ayuden a valorar los buenos ratos.
Que sigamos encontrándonos, por esta vía o por cualquier otra, porque indicará que estamos vivos, y bien como para leer estas pavadas (y yo estaré lo suficientemente bien como para escribirlas y dibujarlas!)

Un apretado abrazo.

Como no le dan bola...

2010-12-21T15:54:00.000-02:00

Como sé que muchos de ustedes, fieles seguidores, no le dan bola a mi otro blog (Lápiz y papel), cuelgo aquí este material que está publicado hace varios días allá.

El trabajo originalmente se iba a publicar en G.A.S. Digital, pero no se publicó; por otra parte, yo lo creía perdido cuando Dora (mi comPUTAdora) falleció en la paz del señor (que me repara la PC), pero como su disco duro reencarnó en un nuevo cuerpo, recuperé aquel trabajo.

Helo aquí; cliqueen para ampliarlo (si tienen ganas).

Pequeño manual para entender las invasiones inglesas

2010-12-12T16:30:00.002-02:00

Cualquier habitante del Río de la Plata y zonas aledañas podría suponer que las antedichas invasiones fracasaron con rotundo éxito hace poco más de dos siglos; sin embargo, cualquier habitante del Río de la Plata y zonas aledañas sabe que eso no es cierto, ya que cada vez más incorporamos términos provenientes del idioma inglés a nuestra vida cotidiana, lo que provoca distintas actitudes, desde la más férrea oposición al más conforme de los beneplácitos, pero la cuestión es que allí están esos términos, y más vale que te familiarices con ellos, de lo contrario vas a ser un extranjero en tu propia casa.

Es así que me propuse facilitarle las cosas a aquellos lectores poco familiarizados con la lengua de Mick Jagger, y elaboré este pequeño glosario con algunos de los términos provenientes del inglés con que nos enfrentamos diariamente (con pronunciación incluída):

20% off (pronúnciese “veinte por ciento of”, y no “tuenti per cent of”): quiere decir que lo que sea que se venda allí tiene un 20% de descuento, o sea que sale más caro que en cualquier otro lado.

cd (cidí): sigla de compact disc, o sea, disco compacto, un disco igual a los de antes pero más chiquito y que tiene las canciones de un lado solo (las generaciones actuales desconocen el significado de “lado B”).

dvd (dividí): sigla de digital video disc, o sea disco de video digital, es decir, un video redondo y chato. Sirve para que los músicos puedan recaudar algún dinero vendiendo filmaciones de sus recitales, y para que las quinceañeras te regalen el video de la fiesta con la esperanza de que alguna vez lo veas.

e-book (ibúc): libro electrónico, de esos que podés tener guardados en la computadora, y leer en pantalla. Tiene la enorme ventaja que no hay que pasarle el plumero, porque no junta tierrita.

hd (pronúnciese “hachedé” y no “jéich di”): siglas de high definition, o sea, alta definción. Quiere decir que ahora vas a ver la tele con mayor nitidez y pagando mucho más que antes.

laptop (láptop): literalmente, “sobre la falda”, el término refiere a una computadora portátil que, contrariamente a lo que se supondría, no se puede usar sobre la falda porque no hay muslamen que aguante el peso y el calor del bicho ese cuando está prendido.

lcd (elecedé, no confundir con elesedé, que es otra droga): sigla de liquid crystal display, pantalla de cristal líquido, que es un material que lejos está de parecer cristal y mucho menos líquido, con el que se hacen pantallas de monitores y televisores; no confundir con las pantallas de plasma, que no sé lo que son pero cuestan diez veces más que las elecedé.

mouse (máus): literalmente, ratón, aunque no se aplica al simpático roedor amante del queso, sino a ese artefacto que se parece mucho más a una tortuga que a un ratón, que va conectado a la computadora y que permite hacer clic.

mousepad (máuspad): literalmente “almohadilla para el ratón”, es esa superficie generalmente rectangular de un indefinible material flexible, sobre el cual se desliza el máus de la computadora.

netbook (nétbuc): computadora portátil pero así de chiquita, como la que tengo yo.

notebook (nótbuc): literalmente, “libro de notas”, o dicho de otro modo, cuaderno; computadora portátil pero un poco más grande y más pesada que la anterior. Tiene otras funciones, pero ni yo ni vos sabremos jamás distinguirlas si no es por el tamaño, así que para qué explicar más.

pendrive (péndraiv): es un cuchufletito del tamaño de un encendedor común y corriente, que se conecta a una computadora de escritorio o portátil, y que aunque parezca mentira, permite almacenar información y traspasarla de una computadora a otra. Cosa 'e Mandinga que algo tan chiquito pueda guardar tanta cosa, como dijo Oppenheimer al reventar el átomo.

ringtone (rínton): cada uno de esos ruiditos, en su mayoría cacofónicos, que emiten los teléfonos celulares para avisar que ha llegado un mensaje u otro acontecimiento similar. Suele sonar en los momentos y situaciones más inconvenientes.

sale (séil): No, pedazo de bestia, no viene del verbo salir (como podría creerse al escuchar una frase tal como “El Yónatan sale del ComCar el mes que viene”); significa literalmente, venta. Quiere decir que allí se vende algo mucho más caro que en cualquier otro comercio que tenga menos pretensiones. Suele acompañarse de 20% off.

shopping center (yópin cénter; en particular los locutores de radio pronuncian yyyyópin como si se escribiera con j y no con sh): centro comercial, o centro de compras, es decir, un lugar grandote que reúne cientos de comercios pequeños o medianos, de distintos rubros. Como acá no entendemos que en inglés los adjetivos se colocan delante de los sustantivos, decimos “voy al yópin”, en lugar de decir “voy al cénter”, sin saber que esa acción es gramáticamente imposible.

sms (esemese): sigla de short message service; se trata de esos textos breves y generalmente ininteligibles que la gente se envía de un teléfono celular a otro.

touch screen (tachscrín): pantalla táctil, que tienen algunos teléfonos celulares y los meteorólogos de la televisión. Los comandos del teléfono o del mapa con la situación sinóptica se manejan con los dedos, por lo que la pantalla al final queda toda pegoteada, en particular si uno acaba de incorporarse una bomba de crema bañada en caramelo.

Seguramente me olvidé de un montón, pero por ahora, es lo que hay. Have a nice day!

A pedido del público:

outlet (áulet): entre otras cosas, quiere decir tomacorriente, pero aquí utilizamos el término para referirnos a una tienda en donde se vende al por menor. O sea tienda. O comercio.

What the fuck are you talking about?*

2010-12-02T20:00:00.003-02:00

Desde que los españoles llegaron a estas tierras, vieron un animal que no conocían, lo señalaron, le preguntaron al primer nativo que encontraron “¿Cómo se llama?”, y el nativo que no entendía lo que le decían repitió “¿Llama?”, y la llama se llama llama**, venimos teniendo problemas de interpretación y traducción. Ahora bien, el interés de esta columna -si es que algo de lo que escribo tiene interés- no pasa por abordar el tema de las traducciones en general, sino el de las traducciones de los nombres de las películas en particular, y más en particular aún, las de habla inglesa (las películas francesas o italianas son más "respetadas", o eso me parece, al menos).

Sí, esta tendría que ser una columna propia del blog La pulpera de Fernando Terreno, especialista en curiosidades cinematográficas, literarias y yerbas afines, pero como él no lo ha hecho, heme aquí haciéndolo mucho peor de lo que lo haría él.

Parece que ya Cervantes ponía en tela de juicio las traducciones:

«... y lo mesmo harán todos aquellos que los libros de verso quisieren volver en otra lengua: que, por mucho cuidado que pongan y habilidad que muestren, jamás llegarán al punto que ellos tienen en su primer nacimiento.»

(“El ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha”, Primera Parte – Capítulo VI)

Y muy conocida es la frase italiana “traduttore, traditore!”, pero lo cierto es que gracias a esos profesionales, quienes no conocemos una cierta lengua, podemos igual disfrutar obras escritas o habladas en ella.

Ahora bien, no creo que haya traductor por muy traidor e hijunagransiete que fuere, capaz de cometer (y acometer) un título como ocurre en muchísimas de las películas de diversos orígenes que llegan a nuestros pagos. ¿Quiénes son los (ir)responsables de esto? ¿Los distribuidores? ¿El enemigo?

En ocasiones, es cierto que no es posible traducir un término, por lo que hay que interpretarlo. Veamos el caso de la película dirigida por Kathryn Bigelow, y que ganara el Oscar de la Academia, “The hurt locker” : esta expresión no tiene un significado claro, ni aún en inglés; aparentemente se utiliza en la jerga militar, en determinados casos, para las heridas que causan un dolor insoportable. El escritor de la película, Mark Boal, explica que utilizó ese término para referirse a un lugar en donde nadie quiere estar. Hasta ahí, todo bien... La película en español podría llamarse de mil modos, pero ¿cómo explicar que se llegue a “Vivir al límite”? Pues ese es el nombre que lleva la película en el Río de la Plata (en México es “Zona de miedo” y en España “En tierra hostil”). Ah, porque el otro detallecito es que según la cara del cliente, es el nombre que se le pone a la película.

Dos de los casos particularmente significativos de las traiciones de traducción los representan, en mi criterio, los clásicos “Some like it hot” y “The sound of music”; la primera es la divertidísima “A algunos les gusta caliente”, y la segunda, nada menos que “El sonido de la música”, claro! ¿Cómo que no las conocen? ¿Y qué tal les va “Una Eva y dos Adanes” y “La novicia rebelde”? ¿Que los lectores españoles siguen sin entender? ¡Pues hombre! Se trata de “Con faldas y a lo loco” y “Sonrisas y lágrimas”, como es natural.

Al respecto, encontré este foro, que puede resultar de interés para quienes quieran saber cómo se llaman las películas en España.

Siguiendo en los cines locales, algunas veces se cometen aciertos, en mi modesto entender, como podría ser el caso de “Five minutes of heaven”, de Oliver Hirschbiegel, que aquí se conoce como “Cinco minutos de gloria”, en el entendido que “heaven” es cielo pero no desde el punto de vista de la astronomía, por lo que traducir el título como “Cinco minutos de cielo” podría llevar a confusiones y hacer creer que es una película sobre pilotos. Es decir, que me parece que es un caso de una adecuada adaptación del título original a nuestro idioma, no como en el caso de la propia “Adaptation” que vaya a saber por dónde devino en “El ladrón de orquídeas”.

Pongo unos ejemplitos más, de películas que están en cartel:

“The town” (El pueblo): “Atracción peligrosa” (Es que hay cada pueblo...)
“The American”: “El ocaso de un asesino” (¡No estoy jodiendo!)

“The kids are all right” (Los chicos están bien): “Mi familia” (Nueva versión de “Los Campanelli”)

Menos recientes:

“The departed” (Los difuntos): “Los infiltrados” (¡Se hicieron los vivos!)

“No country for old men” (No es lugar, o condado, o región, o campo, para viejos): “Sin lugar para los débiles” (el que piensa que viejo y débil son términos sinónimos no conoce “la fuerza del adulto mayor”)

Y para terminar, unos clásicos:

“Dial M for murder”: se la conoce como “La llamada fatal”, “Crimen perfecto”, “Con M de Muerte” y quién sabe de cuántas formas más.
“The dirty dozen” (La docena sucia): “Los doce del patíbulo” (condenados a muerte, pero limpitos)
“Gaslight” (Luz de gas): “Luz que agoniza” (le arruinaron la campaña publicitaria a la compañía del gas)

Y como en estos días falleció el gran Leslie Nilsen, no podía dejar de mencionar la primera película en la que lo vi: "Airplane!", que como todos sabemos, se llama "¿Y dónde está el piloto?"

Por aquí me quedo, y dejo una duda planteada: ¿Cómo se llamarán en realidad las películas coreanas o iraníes que vemos?

Ahora, propongan ustedes sus propios ejemplos.

_________________

*Siguiendo el criterio de los distribuidores de las películas por estos pagos, el título de la columna es “¿Decime cuál cuál cuál es tu nombre?”

**Si no è vero, è ben trovatto!

Algunas costumbres extrañas, y cómo las emociones no caducan

2010-11-25T20:33:00.000-02:00

Hace un par de días, conversando con Martín (bueno, conversar es un decir, lo correcto sería "intercambiando comentarios con Martín en su blog") le decía que había ido a ver "Harry Potter y las Reliquias de la Muerte" el martes a las cuatro de la tarde (no conseguí entradas para el día del estreno) y a él le pareció raro el horario elegido. Pues sí, yo pecadora, me confieso: adoro ir al cine los días de semana (bueno, ¡todos los días son días de semana!) y a primera hora de la tarde. Evidentemente, no soy la única con esa extraña costumbre, de lo contrario no existirían funciones de cine para adultos a las tres o cuatro de la tarde en todas las salas de Montevideo, porque está bien que una sea importantísima, pero mi inconmensurable humildad me impediría causarles molestias a los empleados de las salas de cine, sólo por si se me ocurre ir; en todos los casos, hay algunas personas más que comparten ese gusto conmigo, y el número aumenta considerablemente los fines de semana.

Ahora bien... ¿Cuál es la gracia de ir a la primera función? Según dicen que dijo el Bambino Veira, y comparto, "me gusta tanto la noche, que al día le pondría un toldo". No importa que afuera brille el maldito, dentro del cine siempre es de noche. En verano se agrega una ventaja no menor, dado que además de estar a oscuras, ponen el aire acondicionado a unos -52ºC, de modo tal que mientras en la calle la gente perece en un mar de asfalto derretido, una puede tiritar a gusto (siempre llevo un abrigo, y no tengo empacho en sacarme las sandalias en medio de la sala y ponerme las medias que tengo la precaución de llevar en la cartera). Jamás hay que hacer cola, porque son contadas las personas que tienen la tarde libre como para ir al cine: los jubilados, los estudiantes, los trabajadores que tienen su licencia en meses no "vacacionales", los docentes que solemos tener horarios "raros"... Cuando termina la película, aún es de día, por lo que se pueden hacer otras actividades, y una no se muere de desesperación esperando el ómnibus, cosa que sí puede pasar en horas de la noche. Y lo mejor: cumplir el sueño del cine propio, ya que una puede elegir la ubicación que quiere y despatarrarse tranquilamente. Sí, sí, entre mis pretensiones de bataclana figura la de tener un cine*. No un "home theatre", que es un televisor más grande con un mejor audio; no, me refiero a un cine, así grandote, con techos altos, filas y filas de butacas y escaleras con lucecitas.

Aclarado -al menos, eso espero- el sentido de la primera parte del título, vayamos a la segunda: en la tarde de hoy, jueves, volví al cine, esta vez, a la función de las 15:30 horas; en el cine Torre de los Profesionales, el ambiente era verdaderamente familiar, porque éramos cinco los espectadores (¡Todos conocemos familias con muchos más integrantes!) para ver "Mundialito" , el documental de Sebastián Bednarik que recrea el campeonato de fútbol de 1980 inventado en plena dictadura para... ¿qué? ¿Darle circo al pueblo, porque el pan no abundaba? ¿Festejar el plebiscito que los militares pensaban ganar para perpetuarse en el poder? La cuestión fue que las urnas hablaron, o más bien gritaron que NO, que el pueblo no quería a los dictadores, y la Selección Uruguaya ganó el campeonato, lo que permitió festejar el comienzo del fin.

Yo tenía 13 años en aquel entonces, y claro que no voté, aunque tengo recuerdos bastante claros de esa época fermental en que como tantos otros chiquilines criados durante la dictadura, comenzaba a hacer preguntas incómodas. Y por supuesto que recuerdo el Mundialito, con aquellos jugadores de pantaloncitos tan cortos que parecía que estaban usando la bombacha de la hermana, y la emoción de ver ganar a la Selección, tras haber quedado fuera del Mundial Argentina '78.

Y en la tarde de hoy reviví la emoción. Y me emocioné más aún, ahora que sé alguna cosita más de esas que en aquel entonces no se hablaban. Y me reí de algunos personajes que son francamente ridículos, más allá de sus títulos, sus rangos y su importancia.

Como decía el finado Iván Kmaid, "usted no puede, no debe dejar de verla". Y para muestra, les dejo estos botones (¡nunca mejor empleado el término, jijiji!)

* Es una de las cosas que seguramente me compre cuando me saque el 5 de Oro

Casi un twitteo, un sms o lo que sea

2010-11-16T10:59:00.001-02:00

Pues sí, hace mucho que no actualizo. Hace mucho que no escribo para el blog, bah, aunque tengo un par de textos empezados. Estoy sin PC -Dora sucumbió otra vez-, así que me ando manejando con la netbook (¡Bendito Plan Ceibal!*), pero eso no es excusa. Las clases están terminando, y esta semana tengo escritos en todos los grupos, así que me encerraré en el búnker a corregir. Creo que no les había contado, pero hace ya unos meses comencé un nuevo curso de dibujo, en Continental Schools, y estoy encantada, pero el profe Álvaro me manda montones de deberes, así que los ratos libres dibujo como loca. Estoy yendo bastante al cine (no se pierdan "El hombre de al lado"!), en la TV estoy encantada con "Boardwalk Empire", la serie de este chiquilín que recién empieza, Martin Scorsese, protagonizada por Steve Buscemi, y con "The Event", que es un bolazo con extraterrestres que invaden la Tierra (si será bolazo que el presidente de EEUU es negro, ya no saben qué inventar estos yanquis!) que me tiene en vilo.

Bueno, no hay nada nuevo bajo el sol. O bajo las nubes, que hoy está nublado; simplemente quería tener algún contacto con mis habituales lectores (¡qué pomposa que soy, puta madre!), así que esto, más que una entrada, es un twitteo, que está de moda. Y si no, que me desmienta algún Senador de la República, que se pasa escribiendo pelotudeces, eso sí, cortitas.

*Plan Ceibal es un proyecto iniciado durante el gobierno del Dr. Tabaré Vázquez cuyo objetivo es que cada niño uruguayo que asista a la escuela pública reciba una computadora portátil en forma gratuita, y que los docentes podamos adquirir una a precios sensiblemente inferiores a los del mercado

Aserca de la ortografia en el uso del idioma espaniol

2010-10-16T10:00:00.004-02:00

Claro que la idea no es mía, y ni siquiera es nueva, pero eso es lo que hay, valor. Lo que sí es mío y nuevo es el texto que leerás a continuación, producto de los comentarios que generó la última columna que lleva por título "¡Respetemén el hidioma, carajo!" y en la cual abordé el tema de los errores sintácticos, gramaticales y hasta geográficos que se cuelan en algunas pautas publicitarias radiales, sin que ninguno de los cien responsables de las mismas se dé cuenta.

Allí apareció un comentario firmado por "El Toto", en el cual este misterioso individuo reclamaba el derecho a "hablar y escribir como el orto", sin que yo acierte a entender qué tiene que ver el orto, es decir, la salida de un astro, con los derechos, a menos que se interprete orto en el sentido griego de "recto", significado que comparte con el término "derecho".

La cuestión parte de la calidad de viva de la lengua (en este caso me refiero al idioma español, por si alguno agarró para el lado de los tomates), que hace que continuamente cambie y evolucione según se vayan incorporando nuevos modismos y otros vayan cayendo en desuso. Puestas así las cosas, puede ser que algo que hoy nos suene mal, en un futuro no muy lejano sea aprobado por la Real Academia de la Lengua y todo el mundo lo use sin que a nadie se le frunza nada. Y así como en un momento la f le dio lugar a la h, y ya no decimos fermoso, sino hermoso, quién te dice que muchos de los horrores ortográficos actuales no sean aceptados como norma el día de mañana.

Y en las líneas que leerás a continuación justamente tiro algunas ideas de cómo podría ir transformándose el idioma español en breve.

Para empezar, si hay algo que no sirve ni para avisar quién viene, es la h. Todo muy lindo con el origen de la letra, pero de aora en más no la utilizaremos al escribir, ya que no la usamos para nada al ablar. Claro que la h es necesaria para que acompañe a la c, ya que juntas representan el sonido necesario para decir: "Che, qué chijete está entrando por la ventana... ¡Me está dando un chucho!" Pues propongo que, en esos casos, usemos sólo la h, porque para qué usar dos letras si con una alcanza.

Y aora que dije dos y uno, a partir de este momento, cuando aya que escribir números, escribiremos números, así que me corrijo: para qué usar 2 letras si con 1 alcanza. Y ya que estamos, eliminemos los números ordinales que son dificilísimos y nadie los entiende: "Septuagésimo quinto Congreso de Pediatría", "Sesquicentenario de los ehos istóricos de 1860", pasarán a ser "75 Congreso de Pediatría" y "150 años de los ehos istóricos de 1860".

Corríjanme si me equivoco, pero salvo en España, las letras s, c (cuando va seguida de e o de i) y z se pronuncian igual, así que ¿para qué tres letras? Los ermanos españoles en poco tiempo pronunsiarán todo como lo asemos los demás ispanoablantes, que después de todo, es cuestión de acostumbrarse. La c seguirá en curso para representar el sonido fuerte, y lo ará no importa qué vocal siga a continuasión: ca - ce - ci - co - cu variarán sólo en funsión de la vocal, y ya de paso eliminamos la miedosa q, una letra ce exige siempre estar acompañada por una u sin ce ésta tenga vos ni voto.

Ablando de vos y voto... ¿Alguien realmente pronunsia de modo diferente la b y la v? ¡Basta! Con una sola b nos arreglamos perfectamente, cé tanto melindre. Y terminemos también con la pabada acella que indica que tras una n no puede ir una b... ¡Bamos! No le beo inconbeniente alguno a usar la dupla nb.

Otras letras que lleban a permanente confusión son la g y la j... más aún cuando acella se usa con sonido fuerte. De aora en más, sólo se usará en su sonido suave, sin ce sea nesesario ce la siga u alguna: los ejércitos godos comandados por injeniosos jenerales e integrados por brabos jinetes gerreros, bensieron a los romanos en la Batalla de Adrianópolis.

Y ya que escribo batalla... ¡Eliminemos la molesta doble l de una buena bes! Caramba, si es lo mismo la y, lo afirmo como Yolanda que me yamo. Eso sí, en los casos en ce la y ba sola o al final de una palabra i suena como i, usaremos la i del puntito, como es natural, ai ce ser mui tonto para no darse cuenta.

La letra ce biene a ser algo así como el buce insignia de nuestro idioma es, obbiamente, la ñ: tanto es así ce asta en el idioma se yama "español", como para ce le cede claro a todo el mundo. Es una letra presiosa, con ese moñito ce yeba arriba... Pero en los tiempos ce corren, con esto de los teclados i los teléfonos selulares (a los ce en Espania se les yama "móbiles"), la enie tiende a desapareser... I como se pronunsia casi casi como ni, cé problema nos bamos a aser por tener ce sonarnos la naris con un pecenio paniuelo.

Otro problema frecuente ce se nos presenta con el uso de los teclados es el uso del tilde, o de la tilde, esa rayita inclinada ce ni eya misma sabe cé sexo tiene, si es él o eya. Dejemos de usar tilde, ce lo unico ce ase es complicar a cien escribe... Se me dira ce el significado de una palabra baria enormemente segun yebe o no tilde, a lo que respondere ce ai ce ser mui nabo para no darse cuenta ce no es lo mismo una cosa ce otra: si el omisida ultimo de dos balasos a la bictima, se sobreentiende ce para eyo utiliso un rebolber, no ce iba a rebolber el cafe con la cuharita; si desimos ce Ramon tenia una tenia, entendemos ce supo alojar en su intestino a una presiosa solitaria. Como muestra, basten 2 botones, i si no te cedo claro, te invito a tomar el te i te lo explico.

La x es otra letra problematica... como cien dise, sirbe solo para los rayos X, porce en la pronunsiasion da lo mismo sustituirla por otras dos letras de uso mas frecuente, ce son la c i la s; no por eyo perderemos la ecselensia de la pronunsiasion. O tal bes podriamos usar la x para sustituir la incomoda doble c, i solo en esos casos axidentales.

Con respecto a la doble r... propongo ce la dejemos tal cual esta, i ce siga enfatisando a la r simple en el medio de las palabras... justamente es la rr una de las caracteristicas ce ase ce nuestro idioma espaniol sea tan beyo i tan rico.

¡Respetemén el hidioma, carajo!

2010-10-09T10:00:00.024-02:00

Está bien con que el español sea una lengua viva, que se vaya adaptando a los tiempos que corren, que tome color y sabor locales en cada región en la que se lo habla, que vaya evolucionando, y la mar en coche, pero con eso de hacer lo que a una se le cante en el quinto forro del culo con el idioma, no estoy tan de acuerdo, sabelo, amistá.

No suelen molestarme los errores que las personas comunes y corrientes cometemos al hablar, a veces por falta de conocimiento, y a veces de puro apuro, nomás, que no todos tenemos por que ser miembros de la Sacrosanta Real Academia Española de la Lengua, no se jorobe nadie. Los que sí me irritan y mucho son los errores, verbales o escritos, que aparecen en los medios masivos de comunicación, y no sé si es que yo cada vez estoy más quisquillosa, o realmente cada vez se habla peor; en particular me sacan de quicio los horrores que se cometen en las pautas publicitarias.

A ver si logro ir al grano: hasta el más culto de los hablantes puede cometer un error al decir algo, pero me resulta inadmisible cuando la metida de pata se comete en cadena: desde que se propone una idea para promocionar la venta de agujeritos para regadera hasta que una escucha la pauta publicitaria en la radio, la ve en la televisión o la lee en un diario o revista, ¿cuántas personas trabajan en ella? Seguramente más de una. ¿Nadie se da cuenta del error? ¿Nadie corrige?

Entonces, puesta en la censurable tarea de censora, no por culta ni letrada, sino por simple usuaria del idioma español, paso a descargar mi irritación en los párrafos siguientes, así que están a tiempo de salir corriendo.

Para muestra, cuatro botones de pautas publicitarias radiales que me perforan los tímpanos en estos días:

Los ascensores suben, pero también bajan

La publicidad radial de Ascensores Delta plantea un diálogo que se establece entre una mujer que va bajando en un ascensor, y un hombre que pretende subir:

-¿Sube?

-No, baja.

-Ah, pensé que sube.

¡No me digas! ¿Así que "pensaste” que “sube”? ¿No será acaso que “pensaste” que “subía”? Pensé que sabías conjugar bien los verbos, pero me equivoqué.

Llamen a la emergencia

Una pauta radial de Emergencia Uno resulta de lo más poética, y me encantaría (aunque estoy afiliada a una empresa de la competencia) si no fuera por: “...te pedí que me escuches, y me entendiste...”

Te pedí que me escucharas cuando dimos ese tema en clase –dijo la maestra- pero no me entendiste...

Andá a sacar la tarjeta

Imposible no toparse con Natalia Oreiro las 25 horas del día, los 8 días de la semana, y la campaña multimedia de Tarjeta ANDA; casi tan imposible como no toparse con una sucursal de ANDA, si “hay una cerca tuyo”.

Si en lugar de haber una sucursal cerca “mío” hubiera una “cerca de mí”, tal vez sacaría la tarjeta...

Para trópicos, los de Henry Miller

La campaña de TAM Airlines propone viajes a París, Nueva York, y Brasil, en una serie de pautas radiales que me resultan sumamente irritantes, pero no se trata de eso; justamente, la que ofrece vuelos buenos, bonitos y baratos al país vecino, comienza diciendo: “Debido a su cercanía con el trópico del Ecuador...”

¿Dónde queda ese trópico, Monsieur Paganel*? A los ecuatorianos no les alcanzaba con tener el paralelo más famoso del mundo, que se apropiaron de uno de los trópicos. ¿Los lamentables incidentes que ocurrieron en Ecuador en estos días se habrán originado por este motivo?

Una pena que Henry Miller se haya muerto antes de completar la trilogía.

Y tras averme hautoimbestido como Catón el Senzor, me boi despidiendo de todos hustedes.

A cido un plaser, como ciempre.

*Jacques Paganel, geógrafo de profesión, es un encantador personaje de la novela "Los hijos del Capitán Grant", de Julio Verne

¡Te juro que es mi primera vez!

2010-10-02T14:40:00.001-03:00

O al menos, eso creo

Me refiero a que esta es la primera vez que recomendaré una serie de TV en este blog: en los dos años y pico de su existencia, he abordado los más variados temas, pero a menos que me equivoque, esta es la primera vez que utilizaré este medio de comunicación para hacer una recomendación de este tipo. En mi vida cotidiana real sí soy de recomendar libros, películas, obras de teatro, y seguramente más de una vez recomendé una serie, pero no lo hago en el blog, porque para eso hay gente que lo hace habitualmente, y mucho mejor de lo que jamás podré hacerlo yo.
Podría decirse que en la actualidad la caja boba está más estúpida que nunca, pero no es tan así, o al menos eso creo; cada tanto se rescata algún buen programa, o como ocurre en este caso, una serie que, en mi modesta opinión, es lo más parecido a la excelencia que he visto en los últimos años (digamos, en los últimos 43).
Se trata de "Treme", una serie que emite el canal HBO los sábados por la noche; la primera (y por ahora única aunque no última) temporada consta de 10 capítulos de una hora cada uno, cuya emisión ya finalizó en Estados Unidos, su país de origen, pero que en América Latina se está emitiendo por estos días. Se me dirá que no todo el mundo tiene TV para abonados, y yo diré que si estás leyendo estas líneas es porque tenés acceso a una computadora con conexión a internet, y que hay otros medios para ver TV sin tener TV, aunque parezca que ambos conceptos no tienen nada que ver entre sí, y sin que por ello yo esté fomentando pecado alguno.
Me enteré de la existencia de "Treme" por medio de un programa de radio, que ya que estoy haciendo recomendaciones gratis aprovecho para recomendar, que es "Efecto mariposa", y va de lunes a viernes de 14:00 a 16:00 en Radio Uruguay, 1050 AM, conducido por Daina Rodríguez (y elenco), y del que me hablara hace un buen tiempo el últimamente desaparecido de los blogs Corto Maltés. Tal es el entusiasmo que despertó esta serie entre los conductores, que le dedicaron un programa entero; en esa ocasión entrevistaron a Hernán Casciari (¿Necesita presentación?), que estaba como loco, por decir lo menos.
El propio Hernán en su columna "Espoiler" de El País de Madrid, dice:

"Quise esperar a ver el segundo episodio deTreme para hablar de la serie. Me refiero a la nueva criatura de David Simon y Eric Overmyey que HBO emite desde hace dos lunes. Tal lo prometido, el piloto nos vuela la cabeza: durante ochenta minutos nos sumergimos en la Nueva Orleans pos-Katrina, conocimos un puñado de sus habitantes, los vimos bailar y sobre todo escuchamos su música.
Todavía restan ocho episodios de esta pequeña joya de la que ya me enamoré... "

Albert Lambreaux (Clarke Peters)

¿Y de qué va esta serie? Tremé (así, con tilde) es un barrio de Nueva Orleans, habitado principalmente por afroamericanos y crèoles, con una larguísima tradición musical. La serie comienza 3 meses después del huracán Katrina, que devastó la ciudad. Miles de muertos, y de desaparecidos, miles de desalojados cuyas casas fueron destruidas por la catástrofe, y un gobierno -tanto a nivel estatal como nacional- que se muestra tan ineficiente e inoperante como poco interesado en reconstruir la ciudad destruida.

Pero no todo está perdido para un grupo de gente que quiere volver. Volver a sus casas, volver a encontrarse con sus familiares y amigos, volver para enterrar a sus muertos, volver para que su historia, sus raíces, sus tradiciones no se pudran bajo las aguas. Y queda la música. Porque en Tremé la música redime, la música sana las herida, la música fortalece.

Antoine Batiste (Wendell Pierce)

Entonces, cada capítulo va contando las pequeñas historias de unos personajes entrañables que tratan de seguir peleando porque están profundamente convencidos de que Nueva Orleans vale la pena. Y cada capítulo es un espectáculo del jazz más visceral, más increíblemente bello que se pueda escuchar.

Una producción impecable, directores de primera (tiro el nombre de Agnieszka Holland como para que le vayan tanteando el peso) y unos actores de lujo que le dan vida a esos personajes tan queribles, hacen que una quiera que cada capítulo no se termine más.

Toni y Cray Bernette (Melissa Leo y John Goodman)

No sé si con toda esta cháchara embolante lograré convencer a alguien para que se enganche a ver la serie, pero no me parecía justo andar disfrutando por ahí yo sola cuando podía compartir el goce.
Y para terminar, un souvenir: un videíto con la presentación de la serie. Parlantes al mango y a bailar por la calles de Tremé!

Tres historias bajo un techo amarillo

2010-09-26T12:11:00.000-03:00

Entre los ejemplares de fauna autóctona más característicos a la vez que singulares de Montevideo, se encuentran los conductores de vehículos equipados con taxímetro; en la columna del capítulo X de la Guía Práctica para conocer el Uruguay abordé el tema de los taxis montevideanos, cuyas particularidades se deben, en mi modesta opinión, a los taxistas.

A continuación, les dejo tres historias reales que me han ocurrido en taxis, para que lo piensen bien antes de decidir la conveniencia de abordar un vehículo con techo amarillo.

El que no los votó

Era el domingo 31 de octubre de 2004, o más bien, la madrugada del 1 de noviembre; la izquierda acababa de ganar las elecciones nacionales por primera vez en la historia de Uruguay, luego de 175 años de gobiernos de los partidos tradicionales. La primera orden dictada por el Dr. Tabaré Vázquez como Presidente electo fue: “¡Festejen, uruguayos, festejen!”, y Montevideo era una fiesta. Me había tocado trabajar como Presidente de una comisión receptora de votos, y al final del escrutinio, entregar la urna en el Estadio Centenario, que en ese entonces era el lugar de recepción. Claro que a esas horas, más allá de la alegría, tenía un cansancio brutal, así que cumplido el deber cívico, me dispuse a buscar un taxi en medio de la multitud embanderada que cantaba “¡Y ya lo ve... / y ya lo ve... / el Presidente / es Tabaré!”

Al final, encontré un taxi libre en Garibaldi y 8 de Octubre, subí e indiqué el destino, el cual suponía atravesar la ciudad recorriendo calles y avenidas atestadas de gente que festejaba. Ni bien cerré la puerta, dispuesta a tener un viaje en absoluto silencio, al menos dentro del coche, el taxista se lanzó con un discurso extremoderechista que hubiera sonrojado al propio Franco. Yo creo que ni las buenas noches me había dado que me espetó que él no “los” había votado, y de allí a su vinculación desde los años 60 con el pachequismo, hasta llegar al presente, en el que apoyaba a Alberto Iglesias (si alguien lo conoce, que le avise que el voto que tuvo fue de este señor). A las 2 de la mañana, tras casi 24 horas sin dormir, habiendo trabajado como esclavo en las galeras, lo único que deseaba era llegar a casa, pegarme un buen baño y sucumbir, así que me ahorré mi discurso proselitista de izquierda, y lo dejé que hablara y hablara y hablara...

Después de todo, tal vez esto nunca ocurrió y se trata de una alucinación producto de la mezcla de alegría y cansancio, y del dolor de cabeza que a esas alturas comenzaba en las sienes y terminaba en los talones...

El novio de América

Esta vez, tengo testigos, así que a menos que se tratara de una alucinación colectiva, ocurrió realmente. Una noche, con tres amigas más habíamos ido a tomar algo a la Ciudad Vieja; a la vuelta, compartimos un taxi. Patricia, que era la primera en bajarse, se sentó junto a él, en tanto que las otras tres nos sentamos atrás. Ni bien Patricia llegó a su destino, le indicamos cómo seguía el recorrido; cuando Laura mencionó su dirección, en seguida él le preguntó: “¿Por casualidad no conocerá a Fulano?” ¡Para qué...! Comenzó un meticuloso interrogatorio acerca de Mengano, Zutano y Perengano, los vecinos de Laura, porque resulta que el tipo había vivido por allí, “...y la madre de mis hijos sigue viviendo a la vuelta”. Esa fue la primera alusión, como al pasar, de uno de los tantos amores de la larga lista de novias, esposas y concubinas, que el taxista tenía desparramadas por todo Montevideo –ahora vivía con otra por Av. Italia y Francisco Simón-. Conmigo tuvo menos suerte, porque yo le ladré un par de monosílabos ante sus preguntas de si conocía a X o a Y, pero cuando vio donde me bajaba... resulta que cuando se casó la primera vez (¿”No la conoce a Silvia?”)... ¡La fiesta de casamiento había tenido lugar en el salón que hay a tres casas de la mía! Claro, las historias de sus amores para mí terminaron cuando me bajé, pero Mónica tenía para un rato más, así que no sé con exactitud cuántas parejas me perdí; sí me contó ella después que cuando le indicó dónde se bajaba, él le preguntó si comparaba en la panadería de la esquina; ella, muerta de risa le dijo: “¡No habrás sido novio de la panadera también!”, a lo que él, muy serio le respondió: “No... de la hermana”!

El hombre GPS

Una noche, el amigo Peter Parker y su esposa organizaron una reunión en su casa, a la que asistimos algunos bloggers, más unos historietistas y dibujantes; faltaba una semana para el Montevideo Comics, así que había mucho para conversar, amén de compartir algún Malbec y algún Cabernet Sauvignon (aunque Martín tomó Coca-cola, aclaro antes de que lo haga él); al final de la velada –eran como las 4 de la mañana- varios de los concurrentes que tenían coche se ofrecieron para acercarnos a los que no teníamos, otros decidieron tomar un taxi; al final, Pablo, un joven dibujante y yo, éramos los únicos residentes de la zona oeste de Montevideo, por lo que decidimos compartir un taxi; yo me bajaría en Belvedere y allí tomaría otro para seguir el recorrido hasta casa, y él seguiría hasta el Cerro. Bien, conseguimos un taxi libre y nos acomodamos en el asiento trasero. Estoy segura de haberle dicho claramente al taxista que íbamos primero al Paso (del Molino) y que luego seguiría el viaje; le dije “Agraciada y Freire”, a lo que el taxista sugirió un recorrido que me sonó imposible. Ahí cahí en la cuenta de que él había entendido Gral. Freire (que sí corta Agraciada, pero muy lejos del Paso), por lo que le aclaré la confusión. ¡Para qué! Se largó a hablar acerca de la necesidad de precisar bien el destino (cosa que yo había hecho), y de las calles que se llaman parecido, y de... siguió hablando y hablando y hablando... para incomodidad de sus pasajeros (honestamente, a las 4 de la mañana, a mí me daba igual hablar o no con mi compañero de viaje, a quien conocía hacía unas horas, y supongo que a él le daba lo mismo, aunque en algún momento intentó sacar el tema de la historieta y de Montevideo Comics como para cortar la catarata verborrágica del taxista, que seguía y seguía...) En un momento, preguntó hacia dónde seguiría Pablo; cuando él mencionó su dirección, el tipo saltó diciendo que él se conocía todas las calles del Cerro... y para demostrarlo, fue recitando todas las calles que cortan Grecia desde Carlos Mª Ramírez hasta la rambla! "Japón, Estados Unidos, Berna, Burdeos, Perú, Bélgica, China, Austria, Suecia, Rusia..." y así todo el globo terráqueo. No conforme con habernos desmayado del embole, se largó a decir que también conocía todas las calles que cortan General Flores... Ante la posibilidad de tener que soportar el recitado de las calles que cortan una de las avenidas más largas del mundo, no me bajé del taxi: me tiré de cabeza.

Espero que Pablo haya sobrevivido al viaje tras mi cobarde deserción, sin ahorcarse con la bufanda.

Si alguien sabe algo de él, que tenga la bondad de contármelo.

¡Ay, Gondwana, no te rajes!

2010-09-18T20:40:00.001-03:00

Hace cuestión de dos años atrás –concretamente, un 19 de junio, fecha del nacimiento de José Artigas, y debido a ello- había planteado como eje de una de las columnas del blog la cuestión de qué hubiera ocurrido con nuestro país si se hubieran concretado los ideales artiguistas. Esa columna, escrita en un impulso surgido a partir de reflexionar acerca de las ideas de nuestro prócer en su cumpleaños, dio lugar a muchísimos comentarios, y del intercambio con otros bloggers, surgieron varias columnas más del mismo tenor: “Qué hubiera pasado si…” Si no hubiéramos expulsado a los ingleses cuando nos invadieron, si no hubiésemos expulsado a los portugueses, y si los italianos que llegaron al país en varias oleadas migratorias en realidad nos hubieran invadido con todas las de la ley (aunque hablar de invasión legal es un poquito oximorónico). Pues bien… vuelvo a atacar la misma idea, dado que no se me ocurre ni una sola idea nueva, y el público siempre se renueva.

La realización de la Copa Mundial de Fútbol en Sudáfrica tuvo en algunos de nosotros efectos varios, entre ellos, abrirnos los ojos a una realidad prácticamente desconocida. Sí, claro, sé que Sudáfrica queda allí, que si una pone un poco de empeño puede llegar nadando (siempre que lo haga en línea recta), he visto alguna documental, leído algún artículo o hasta alguna novela ubicada allí, y visto alguna película –casualmente, vi “Invictus” un par de meses antes del comienzo del Mundial- y muy poco más. Por supuesto que como amante de los viajes, Sudáfrica integra mis listas mentales de destinos posibles, pero claramente irrealizables*. Aprovechando la cantidad de información colateral que generó el fútbol, aprendí un poco de historia, un poco de antropología, un poco de cultura, un poco de gastronomía… y pensé en que no tendríamos que ignorar tanto sobre una tierra que hasta hace no tanto tiempo formaba parte de la misma masa continental que nuestra América del Sur. Una de las tantísimas publicidades que durante poco más de un mes se subieron al carro mundifutbolístico, planteaba el parentesco entre nosotros y los africanos, que por supuesto que no es tal, pero otro león rugiría si la deriva continental no se hubiera metido en donde nadie la llamaba.

Resulta que hace apenas unos 250 millones de años –un rato, nomás, si pensamos que el planeta tiene unos 4.500 millones de años, día más, día menos- las masas continentales no eran lo que son hoy en día, sino que se encontraban un poquito más apelotonadas, formando la Pangea. Posteriormente, hace unos 200 millones de años, la Pangea se dividió dando lugar a dos masas continentales: Laurasia al norte, y Gondwana al sur. Gondwana estaba integrada por lo que hoy conocemos como América del Sur, África, Madagascar, Arabia, India, Australia y Antártida. Luego, movimientos separatistas telúricos irían alejando unos continentes de otros, aunque América del Sur y África recién se separaron hace poco más de 65 millones de años.

Entonces… ¿Qué hubiera ocurrido si América del Sur y África hubieran permanecido unidas?

Podríamos ir a visitar las Pirámides en un ómnibus que saliera de la Terminal Tres Cruces
La farándula porteña veranearía en Durban
En alguna plaza de Montevideo habría un monumento a Shaka Zulú
Álvar Núñez hubiera descubierto las cataratas del Zambeze en 1541, y las habría bautizado Cataratas Juana la Loca
El Estrecho de Magallanes comunicaría el océano Pacífico con el Índico
David Livingstone se habría perdido en el Mato Grosso
Artigas NO habría encabezado el Groote Trek ("gran éxodo") de los bóers; los hubiera combatido
Los ingleses no habrían sido expulsados; hablaríamos inglés, además de charrúa, guenoa, yaro y chaná
Las llamadas se harían en Soweto
En el zoológico de Villa Dolores habría animales exóticos como osos polares o pandas; para ver elefantes o jirafas bastaría con ir a Florida o a Cerro Largo
Juan Valdez sería etíope
En Minas de Corrales habría riquísimos yacimientos de oro y diamantes
El rally de Dakar se correría en la Patagonia (¡Fah, me zarpé mal!)
En 1911, Hiram Bingham habría descubierto Tombuctú, la célebre ciudad perdida de los Incas
Río de Janeiro estaría a orillas del río Congo
El estadio de Maracaná se encontraría en la llanura de Guanabara
Jorge Amado habría escrito “Sabana de todos los Santos”
En las vacaciones de julio, las quiceañeras se irían de viaje a esquiar al Kilimanjaro
Nuestros ríos estarían infestados de cocodrilos
En el Parque Salus se encontraría la célebre Fuente del León
J.R.R. Tolkien hubiera nacido en Paso de los Toros, que en realidad se llamaría Paso de los Búfalos, y hubiera sido un habitué del Sorocabana
El Trócoli estaría en la falda de Table Mountain, y el Parque Olímpico tendría vista al Océano Índico
Por el Parque Anchorena corretearían los ñúes
Los Teros serían campeones mundiales de rugby, y a los jugadores de la selección sudafricana de rugby les dirían "los tatúes"
Los europeos vendrían a practicar caza mayor a Durazno o a Flores
Los restos de Australopithecus afarensis descubiertos en Etiopía en 1974 llevarían el nombre de "Stefanie" por la canción de Zitarrosa
En nuestro continente convivirían el río más largo del mundo y el río más caudaloso del mundo (¡Chupen, giles del norte!)
El suplemento de avisos clasificados del diario El País sería “el avestrucito Luis”
Napoleón hubiera terminado sus días en la isla de Flores
Christian Barnard habría realizado el primer transplante de corazón en el hospital de Tacuarembó
La caravana de festejos por el cuarto puesto de la celeste en el mundial de Sudáfrica hubiera sido por la ruta que une Johannesburgo con Montevideo, célebre por el puente colgante sobre la Bahía Atlántica
Hombres tales como Nelson Mandela o Pepe Mujica podrían haber llegado a ser Presidentes, aún luego de haber sido presos políticos

*Acepto regalos del estilo “viaje a Sudáfrica con todos los gastos pagos”. Valija con rueditas ya tengo, gracias.

¡Por fin!

2010-09-13T13:42:00.001-03:00

Para alegría de los seguidores de este blog, por fin se terminaron las crónicas del viaje al Norte Argentino. Muy rico todo, pero de ver fotitos y leer anécdotas intrascendentes, seguramente ya estaban hartos.

En breve, el blog retomará su cauce, y volverá a las crónicas intrascendentes, pelotudas y carentes de todo interés que lo han caracterizado.

Ahora bien, ¿qué se entiende por "en breve"? Ah... probablemente esa expresión tendrá connotaciones muy distintas para cada uno de ustedes y para mí. Sepan que está en proceso una fascinante crónica sobre la deriva continental, pero aún no he tenido el mínimo de ingenio suficiente para terminar de escribirla.

Les dejo, mientras tanto, una emocionante encuesta, que verán a la derecha (la suya, no la de la pantalla).

Lejos de la mano de Dios

2010-09-03T23:26:00.001-03:00

En la última entrada les había comentado que mientras estaba en la ciudad de Salta, tenía dos días libres, y entre las muchas opciones que ofrece la provincia estaban la visita a Cachi -que fue la crónica relatada la semana anterior- y la visita a San Antonio de los Cobres.

San Antonio de los Cobres es un pueblo situado a casi 4.000 msnm, que supo tener su mejor época durante el auge de la minería. Las condiciones de vida de sus poquitos miles de habitantes son extremadamente duras, tanto por la naturaleza hostil -y de una terrible belleza- como por los escasísimos medios de subsistencia. A San Antonio llega el célebre "Tren a las nubes", uno de los trenes más altos del mundo. Este tren corre sólo los sábados, por lo que me venía bárbaro, dado que los días que tenía libres eran un viernes y un sábado, y justamente el paseo en tren era uno de los mayores atractivos que me llevó a hacer este viaje. Sin embargo, tras unas consultar realizadas in situ, opté por ir el viernes y en camioneta, y seguramente me habré perdido la experiencia de andar en un vagón por las nubes*, pero les aseguro que fue de las experiencias más disfrutables del viaje, y por más de una razón.

Ese viernes, a mitad de la noche -no puedo usar el término "madrugada" porque la luz diurna ni se sospechaba siquiera- la camioneta de Tastil que un grupo de intrépidos aventurereros habíamos contratado, pasó a buscarnos por el hotel. El guía, Ramiro, resultó ser de lo más simpático y de un nivel altísimo en lo que a guiatura se refiere, lo mismo que Tony, el conductor, cuyo excelente desempeño quedó demostrado, como veremos más adelante.

Abandonamos la ciudad de Salta, y nos dirigimos hacia el oeste, siguiendo la ruta paralela a las vías del ramal C-14 del Ferrocarril Belgrano, que como tantas cosas, es el nombre verdadero del tren a las nubes (una obra maestra, producto del ingenio de Richard Maury). Bueno, siguiendo la ruta es un decir... durante el terremoto de Chile delpasado febrero, y sus réplicas, se produjeron derrumbes por lo que varios tramos siguen sepultados (no así las vías, que quedaron intactas), por lo que hubo que ir por otro lado... ahora bien, quién precisa ruta si puede ir por el lecho del río Toro!

Los intrépidos aventureros observamos uno de los viaductos del Tren a las Nubes, aún a riesgo de que nos arrastre el portentoso caudal del río Toro

Mientras seguíamos camino río arriba, las montañas se iban despertando ante los primeros rayos del sol de la mañana, y Ramiro nos iba desasnando acerca de la región.

Un cementerio con las tumbas construidas en lo alto (cerca del cielo) y enfrentando al este (hacia el nacimiento del Inti sol)

Paramos un rato en la localidad de Santa Rosa de Tastil, un pueblito que nos recibió con una colorida feria y una iglesia que parece un decorado de una obra teatral. Aproveché la parada para curiosear un rato en la feria, e ir a empolvarme la nariz en un baño público; del lado interior de la puerta del cubículo me encontré con un letrero que decía lo siguiente: "Please do not throw paper or other waste in the toilets. Use bins provided. Thank you." Oh my dog! En un pueblito en donde no hay luz eléctrica ni señal de telefonía celular, es natural que los anuncios se escriban en la lengua autóctona, claro está.

A medida que nos íbamos acercando a San Antonio de los Cobres, el paisaje se iba tornando cada vez más y más árido.

Cerca del mediodía llegamos a San Antonio de los Cobres, un pueblo que a primer golpe de vista, parece una maqueta.

Se trata de casas dadas por el gobierno, que como no son hechas de adobe, no resultan adecuadas para habitar, dado que no aíslan del frío, por lo que los lugareños no las pueden ocupar.

Ni bien bajamos de la camioneta, se nos acercaron mujeres y niños para ofrecer sus artesanías; como nos había ocurrido a lo largo del viaje, los niños nos pidieron golosinas (lo comenté en una crónica anterior, jamás piden dinero, sino caramelos o galletitas). Ramiro ya nos había hablado con claridad al respecto: nada de darles golosinas a los niños, ya que están teniendo grandes problemas de salud bucal, que no tienen cómo tratarlos.

Igual, imagino que la salud bucal figura entre los problemas menores que debe enfrentar esta gente en su vida cotidiana.

El "verdadero" pueblo de San Antonio de los Cobres

Tras una recorrida por el pueblo, seguimos viaje; íbamos a parar para almorzar en "El Mojón", el restaurante más cercano... a 35 km del pueblo!

El Mojón es un establecimiento situado en medio de la nada, en la desoladora belleza de la puna. Unos arbustos de escasos cm de altura, llamas, burros y alguna vicuña esquiva son los únicos habitantes, además de Sandro Llampa y su familia. Allí viven desde hace años, y dan la bienvenida a quienes buscan un lugar para pasar la noche o para comer. Las construcciones son de barro, y las mesas... de sal! La comida es casera, hecha por la esposa de Sandro, mientras carga a su guagua en la espalda. Comimos unas riquísimas empanadas de carne -esta vez, con papa en el relleno-, albóndigas con arroz, pan casero hecho en horno de barro, y de postre probé el típico anchi, que se hace con sémola de maíz, azúcar y limón (muy rico). El lugar cuenta con capilla y un museo interesantísimo, que recrea una típica vivienda puneña.

Calidez hasta en los mínimos detalles: la panera/servilletero es de cardón

Los baños están señalados con muñequitos con trajes típicos

Hornos de barro, y mesas de sal

La capilla de "El Mojón", y un cardón infaltable

Siendo que estábamos en Argentina, tampoco podía faltar la cancha de fútbol

Parte del museo, con enseres típicos de la puna

Aquí me ven junto a uno de los chiquitos de la familia, a la sombra de un cardón

Tras el almuerzo, la recorrida y un poco de charla con los habitantes de ese oasis de calor humano en medio de la hostilidad de la puna, seguimos recorrido hacia nuestra próxima parada. La ruta seguía cortando esa árida planicie, en la que a veces asomaban algunos de los pobladores de la puna:

Varios km más adelante -distancias inimaginables para un uruguayo- llegamos a las imponentes Salinas Grandes.

Se trata de un extensísimo salar que se encuentra entre las provincias de Salta y Jujuy, a casi 3.500 msnm. La sal es extraída a mano, por trabajadores de una cooperativa. Las condiciones laborales son realmente durísimas.

Los cristales de sal van formando un mosaico de polígonos (había puesto "pentágonos", pero Juan Pascualero notó que los 5 lados se transformaban en 4 o en 6)

Piletas excavadas a pico

Un trabajador extrayendo la sal. Deben cubrirse completamente el rostro, para evitar quemarse por el reflejo del sol en la nívea blancura de la sal

Estatuas de sal, cual esposa de Lot

Un artesano tallando lajas; complementan sus ingresos con artesanías hechas con recursos naturales

Tras la imponente experiencia de visitar el mar de sal, seguimos viaje. Nos estábamos acercando al punto más alto de la ruta, los Altos del Morado. Increíblemente, no hacía tanto frío a más de 4.100 msnm, o sería que tantos sentimientos y emociones como los experimentados en la puna sirven de abrigo.

Pero ya lo dijo Newton, todo lo que sube baja... había que descender la cuesta, rumbo a Purmamarca. Y la bajadita por la Cuesta de Lipán puso en evidencia que Tony era tremendo chofer.

La cuestión es que el pobre hombre no sólo tenía que manejar la camioneta por la serpenteante ruta, sino que tenía que llevar tras sus espaldas a 14 uruguayos ansiosos por llegar a Purmamarca lo antes posible... porque la Selección Uruguaya se jugaba todos los boletos frente a la de Ghana por los cuartos de final de la Copa del Mundo!

Llegamos a Purmamarca para el segundo tiempo; nos metimos en "Mama Coca", a ver lo que quedaba del partido, y a sufrir con el alargue y los penales.

La experiencia de ver a cuatro gatos locos con una bandera uruguaya festejando un triunfo por las callecitas de tierra seguramente es algo que los purmamarqueños no ven todos los días.

¡Uruguay nomá! Una multitud congregada entre la bandera y Cerro de los Siete Colores, que se pintó de celeste (¡Qué cursilería, parezco Gorzy!)

A estas alturas ya todos saben que ese fue el partido más infartante del Mundial de Sudáfrica, con la picadita del Loco Abreu y la mano de Luisito Suárez.

La mano de dios no parece pasar muy a menudo por la puna, o a menos eso me pareció.

Pero tal vez estoy equivocada.

*Sí había tenido una experiencia similar, 10 años antes, en el tren que va desde Cusco a Aguas Calientes, a los pies de Machu Picchu... ¡Espectacular!

De la dormida del obispo, Tintín, y un almuerzo sin empanadas

2010-08-27T08:00:00.062-03:00

La ciudad de Salta ofrece muchos atractivos para los visitantes, pero mi idea no era hacer turismo urbano, sino recorrer la provincia. Dos días libres, dos opciones… una de ellas era visitar Cachi, y la otra, ya la veremos en una futura crónica.

La elección de la música de hoy, en parte estaba cantada: no podía faltar “La flor del cardón” en la versión de Los Chalchaleros, dado que para ir de Salta a Cachi se atraviesa el Parque Nacional de los Cardones:

La otra canción podría decirse que no la elegí yo: pocos días antes de partir, en el programa “En el camino” del canal argentino TN, Mario Markic planteó el tema de "Las musas inspiradoras del folklore"; la última de las musas fue Eulogia Tapia, "La pomeña", que inspirara a Cuchi Leguizamón y a Manuel J. Castilla. Si bien no iba a visitar la localidad de La Poma, tampoco iba a andar tan lejos, así que decidí ponerla también.

Hay varias versiones de “La pomeña”, y al final opté por esta versión de Pedro Aznar con Suna Rocha y Lito Vitale, porque me pareció lindísima:

Temprano en la mañana del sábado, pasó a buscarnos por el hotel la camioneta que habíamos contratado para que nos llevara a Cachi a un grupo de intrépidos montañistas; el problema que se planteaba era que en pocas horas más, la Selección argentina se jugaba todos los boletos ante la alemana, así que tanto el conductor como el guía y los pasajeros, estábamos un poco ansiosos. Acordamos de ajustar los tiempos y las visitas en función del partido, y así dejamos la ciudad de Salta.

La ruta a Cachi va serpenteando entre las montañas, en medio de un paisaje impresionante: la Cuesta del Obispo -cuyo nombre original parece que era "Cuesta de la dormida del Obispo", dado que en 1622 Monseñor Cortázar pernoctó allí - sorprende en cada curva con su belleza, que se iba iluminando con los primeros rayos del sol de la mañana. Si bien veníamos viajando entre montañas desde hacía varios días, los paisajes siempre eran diferentes, y siempre bellos.

Apenas un hilo de agua... seguramente en verano será un caudaloso torrente

El sol comienza a pintar las montañas

El imponente paisaje de la Cuesta del Obispo

Cada tantos quilómetros, la ruta da lugar a espacios abiertos en donde se puede parar, para contemplar el paisaje, estirar las piernas o fumar (de “ir al baño” ni hablemos, que los arbustos no pasan de unos pocos cm de altura!) En una de esas paradas, de la nada salió un muchacho con una mesita, sobre la cual colocó artesanías: colgantes, caravanas y otras chucherías hechas por él mismo con materiales naturales. Le preguntamos que de dónde había salido –no era lugareño- y nos señaló su carpita, parapetada en la ladera de la montaña! Iba recorriendo el país con su mochila y sus artesanías. Ni que hablar que las féminas presentes le compramos casi toda la producción, porque parece ser que no soy la única que tiene el sí fácil para los collares artesanales. Eso sí, tan contenta quedé con mi collar con espinas de cardón entrelazadas, que me olvidé de sacarle una foto al artesano solitario, que era de lo más simpático.

Esas líneas no son rayas en la montaña... ¡Es la ruta! Observen el ómnibus que viene bajando la cuesta.

Lo que aparece en primer plano, abajo a la derecha es una apacheta: un montículo de piedras (ofrenda para la Pachamama)

Seguimos viaje, y cerca del mediodía llegamos a la pintoresca ciudad de Cachi. La ciudad parecía fantasma; los habitantes seguramente estaban pendientes del partido, que Argentina iba perdiendo. Al final, no lograría dar vuelta el resultado, lamentablemente.

A la izquierda, el Museo Pío Pablo Díaz, desde la sombra del campanario

La bellísima plaza principal de Cachi

Construcciones coloniales, e inmaculadamente blancas

En el entretiempo, los habitantes de Cachi se dejaron ver

Visitamos el Museo Arqueológico Pío Pablo Díaz, que reúne muestras de las diferentes culturas que han poblado los Valles Calchaquíes en los últimos 10.000 años. La visita representó una sorpresa más que grata, debido a la riqueza de las colecciones, y el esmero y el cuidado con que están presentadas. El edificio del museo en sí mismo es una coquetería.

Urnas funerarias

Parte de la colección

Una pintura mural con escenas del pasado de Cachi

Una original idea: un muro revestido con petroglifos

Tras recorrer la ciudad, quisimos a almorzar; el guía nos sugirió ir hasta Payogasta, en donde se encuentra Sala de Payogasta, una posada con restaurante. La verdad fue que el lugar resultó excepcionalmente bello, y la comida y el vino, excelentes. Y si no recuerdo mal, fue la única comida durante el viaje que no incluyó empanadas!

Vista de parte de las instalaciones de la posada

El vehículo que nos llevó de Cachi a Payogasta

El telar en el que se confeccionan las espectaculares bufandas y pashminas que luego venden en la tienda (¡Sáquenme de acá antes de que me endeude de por vida!)

El patio interior de la posada

Vista desde el ventanal del comedor... ¡Guau! (Casi me como el vidrio, que sí había, debo confesar...)

La prueba de la "no-empanada": ¡Comí un tamal! El precio del almuerzo fue muchísimo más razonable de lo que yo me hubiera imaginado (y de lo que yo cobraría si fuera la dueña del lugar, jijiji!)

Tras pasar un rato de lo más agradable recorriendo las instalaciones, volvimos a la camioneta y a recorrer el hermoso paisaje, atravesando la Recta del Tin Tin (no, nada que ver con las Aventuras de Tintín): es un tramo de la ruta que corre bien derechita a lo largo de varios quilómetros. Desde allí se divisa el imponente nevado de Cachi, que supera los 6.000 m de altura, y se recorre parte del Parque Nacional Los Cardones, en donde hay numerosos ejemplares de... ¡cardones! Ah... pensar que me había emocionado cuando descubrí el primer cardón de mi vida unos pocos días atrás, saliendo de Tafí del Valle...

El nevado de Cachi; más cerquita, unos cardones, como para ir llevando

No me canso de admirar los colores de las rocas

¿Creían que era broma? Noooo, hay un Parque Nacional para homenajear a estas simpáticas -y numerosísimas- cactáceas

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve... etcétera

"...crucificado en mis penas,

como abrazáu a un rencor..."

Tras la emocionante experiencia de abrazar un cardón, volvimos a Salta.

El final del viaje estaba próximo...

Pero aún queda otra crónica.